{"id":13087,"date":"2021-03-16T16:27:42","date_gmt":"2021-03-16T14:27:42","guid":{"rendered":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=13087"},"modified":"2024-11-23T16:15:41","modified_gmt":"2024-11-23T14:15:41","slug":"lynch-paul-grace-2019","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=13087","title":{"rendered":"Lynch, Paul \u00ab Grace \u00bb (2019)"},"content":{"rendered":"

Auteur<\/strong>\u00a0: Paul Lynch est un auteur irlandais est n\u00e9 en 1977 \u00e0 Limerick dans le Donegal et vit aujourd’hui \u00e0 Dublin. Il a \u00e9t\u00e9 journaliste et critique de cin\u00e9ma \u00e0 Sunday Tribune de 2007 \u00e0 2011 et a \u00e9crit r\u00e9guli\u00e8rement dans le Sunday Times. Il est actuellement \u00e9crivain \u00e0 temps plein.
\nSon premier roman, \u00ab\u00a0<\/span>Un ciel rouge, le matin<\/span><\/a>\u00a0\u00bb (Albin Michel, 2014), a \u00e9t\u00e9 unanimement salu\u00e9 par la presse comme une r\u00e9v\u00e9lation et finaliste du Prix du Meilleur Livre \u00e9tranger. A suivi \u00ab\u00a0La Neige noire<\/a><\/span>\u00a0\u00bb (Albin Michel, 2015), r\u00e9compens\u00e9 par le Prix Libr’\u00e0 Nous et largement pl\u00e9biscit\u00e9 par les lecteurs. Il publie \u00ab\u00a0Grace<\/a> \u00bb<\/span>\u00a0en 2019, \u00ab\u00a0Au-del\u00e0 de la mer\u00a0<\/a><\/span>\u00bb (RL2021), \u00abLe Chant du proph\u00e8te\u00bb (RLH2025)<\/p>\n

Albin Michel \u2013 2.1.2019 \u2013 496 pages \/ Livre de poche 14.10.2020 \u2013 498 pages<\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/strong>\u00a0: Irlande, 1845. Par un froid matin d’octobre, alors que la Grande Famine ravage le pays, la jeune Grace est envoy\u00e9e sur les routes par sa m\u00e8re pour tenter de trouver du travail et survivre. En quittant son village de Blackmountain camoufl\u00e9e dans des v\u00eatements d’homme, et accompagn\u00e9e de son petit fr\u00e8re qui la rejoint en secret, l’adolescente entreprend un v\u00e9ritable p\u00e9riple, du Donegal \u00e0 Limerick, au coeur d’un paysage apocalyptique.
\nCelui d’une terre o\u00f9 chaque \u00eatre humain est pr\u00eat \u00e0 tuer pour une miette de pain.<\/p>\n

Apr\u00e8s \u00ab\u00a0Un ciel rouge, le matin\u00a0\u00bb et \u00ab\u00a0La Neige noire\u00a0\u00bb, le nouveau roman de Paul Lynch, port\u00e9 par un magnifique personnage f\u00e9minin, poss\u00e8de une incroyable beaut\u00e9 lyrique. Son \u00e9criture incandescente donne \u00e0 ce voyage hallucinatoire la dimension d’une odyss\u00e9e vers la lumi\u00e8re.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Paul Lynch, dot\u00e9 d’un style plein d’audace, grandiose et hypnotique, est de ces \u00e9crivains qui osent plonger dans les recoins les plus t\u00e9n\u00e9breux de l’\u00e2me humaine\u00a0\u00bb.
\nThe Irish Times.<\/p>\n

Mon avis<\/strong>\u00a0: Le c\u0153ur du roman est une p\u00e9riode cruciale dans l\u2019histoire de l\u2019Irlande du XIX\u00e8me si\u00e8cle\u00a0: la Grande famine (en\u00a0irlandais\u00a0:\u00a0An en irlandais : An Gorta M\u00f3r<\/em>) qui frappa le pays entre 1845 et 1852, une p\u00e9riode o\u00f9 il y a eu des milliers de morts, principalement des enfants, trop faibles pour survivre.
\nUne p\u00e9riode noire, dramatique, un roman dramatique dans un paysage d\u2019apocalypse mais rendu d\u2019une telle mani\u00e8re qu\u2019il est sublim\u00e9, magnifi\u00e9 par des descriptions somptueuses.
\nCe qui est fascinant c\u2019est que j\u2019ai eu l\u2019impression d\u2019etre projet\u00e9e dans cette Irlande, de voir les paysages, de cheminer avec les personnages. Ce livre se lit comme on pourrait voir un film.<\/p>\n

A cette \u00e9poque les familles peinent \u00e0 nourrir leurs enfants et Grace, une fillette de 14 ans, va \u00eatre d\u00e9guis\u00e9e en gar\u00e7on par sa m\u00e8re qui va l\u2019envoyer chercher du travail ailleurs, loin des siens\u00a0pour plusieurs raisons\u00a0: une bouche de moins \u00e0 nourrir, l\u2019espoir qu\u2019elle ram\u00e8ne de l\u2019argent, et la mettre hors de port\u00e9e d\u2019un homme qui a pour intention de la faire sienne. On va lui couper sa merveilleuse chevelure rousse, l\u2019habiller en gar\u00e7on et la lancer sur les chemins. Seule. Enfin, seule\u2026 son petit fr\u00e8re va l\u2019accompagner \u00e0 sa mani\u00e8re tout le long du chemin\u2026<\/p>\n

Grace, dans tout le roman, chemine sur les chemins mais aussi \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur d\u2019elle-m\u00eame. Elle parcourt l\u2019Irlande et son moi int\u00e9rieur. \u00a0La nature d\u00e9sol\u00e9e et noire est \u00e0 l\u2019image de ce qu\u2019elle ressent. Elle s\u2019identifie \u00e0 la nature, \u00e0 la d\u00e9solation, aux \u00e9l\u00e9ments, aux nuages, \u00e0 la pluie, \u00e0 la temp\u00eate.
\nGrace, un personnage fascinant, avec un caract\u00e8re fait d\u2019acier tremp\u00e9. Un voyage qui durera depuis son adolescence jusqu\u2019au moment o\u00f9 elle deviendra femme. Un roman qui suivra son \u00e9volution personnelle mais aussi un questionnement sur la survivance, sur ce qu\u2019il est permis ou pas de faire dans des circonstances exceptionnelles.
\nMais je vous laisse en compagnie de Grace (dont le pr\u00e9nom a \u00e9t\u00e9 choisi pour coller au personnage) et vous invite \u00e0 cette travers\u00e9e de l\u2019Irlande, dans des conditions extr\u00eames.
\nEt au final, m\u00eame si ce roman parle de la famine au XIX\u00e8me si\u00e8cle, il est extr\u00eamement pr\u00e9sent dans certaines parties du monde de notre \u00e9poque\u2026<\/p>\n

C\u2019est le troisi\u00e8me roman de cet auteur que je lis et une fois encore j\u2019ai \u00e9t\u00e9 prise par l\u2019histoire, le style, la profondeur des personnages et l\u2019\u00e9criture de l\u2019auteur. D\u2019une grande noirceur mais, je ne sais pas comment l\u2019exprimer, avec une tr\u00e8s forte lumi\u00e8re int\u00e9rieure et des descriptions qui permettent de cheminer dans la beaut\u00e9, sans jamais tomber dans le mis\u00e9rabilisme.<\/p>\n

Extraits\u00a0<\/strong>:<\/p>\n

Cela fait trop longtemps qu\u2019elle assiste, impuissante, \u00e0 la chute de sa m\u00e8re, \u00e0 sa descente progressive vers la contemplation d\u2019un hiver int\u00e9rieur.<\/p>\n

Jusqu\u2019o\u00f9 peuvent bien le mener ses exp\u00e9ditions r\u00eav\u00e9es\u00a0?<\/p>\n

La nuit qui vient ne ressemble \u00e0 aucune autre\u00a0; c\u2019est Samhain, la nuit des morts. Il faut qu\u2019ils se trouvent un abri avant la tomb\u00e9e du jour, car ce soir les esprits seront libres de vagabonder dans le ciel.<\/p>\n

Les arbres ont amorti les bruits de la rivi\u00e8re, elle n\u2019entend plus que ses propres pens\u00e9es.<\/p>\n

Depuis le temps que Rathmullan existe, j\u2019en reviens pas que tu connaisses m\u00eame pas ce nom. C\u2019est ici que les grandes familles ga\u00e9liques ont \u00e9t\u00e9 vaincues \u2013\u00a0c\u2019est d\u2019ici pr\u00e9cis\u00e9ment que se sont enfuis les comtes.<\/p>\n

La succession des jours est un d\u00e9fil\u00e9 de nuages invisibles dans un ciel insondable.<\/p>\n

Les \u00e9chos de sa vie pass\u00e9e roulent dans son esprit, les voix de Blackmountain r\u00e9sonnent puis s\u2019estompent.<\/p>\n

Elle n\u2019aspire qu\u2019\u00e0 se retrouver seule avec elle-m\u00eame, car certaines \u00e9motions agitent en elle de sombres pens\u00e9es. Non pas qu\u2019elle d\u00e9sire la mort \u00e0 proprement parler \u2013\u00a0elle voudrait surtout dispara\u00eetre sans en porter les cons\u00e9quences. Se d\u00e9tacher de la branche comme une feuille d\u2019automne. \u00catre comme le ciel au cr\u00e9puscule, qui s\u2019ab\u00eeme peu \u00e0 peu vers le noir sans en avoir conscience. Se s\u00e9parer de soi comme lorsqu\u2019on s\u2019endort.<\/p>\n

Son ombre monte \u00e0 l\u2019assaut du mur tel un double de lui-m\u00eame, noir et vacillant \u2013\u00a0la part la plus authentique de son \u00eatre, celle qu\u2019il refuse de livrer aux autres.<\/p>\n

J\u2019ai bascul\u00e9 hors de ma propre vie. Je me suis perdue moi-m\u00eame, et je suis aussi abrutie que ces b\u00eates.<\/p>\n

Le soleil couchant allume ses lanternes dor\u00e9es, et tout ce que nimbe cette clart\u00e9 semble baigner dans l\u2019extase de sa propre gloire. En elle une all\u00e9gresse grisante, le sentiment d\u2019\u00eatre investie d\u2019un nouveau pouvoir.<\/p>\n

Comme il est \u00e9trange que le songe et le souvenir aient le don de conspirer pour brouiller leurs fronti\u00e8res, se dit-elle en fixant le sol.<\/p>\n

Marcher et encore marcher, la journ\u00e9e n\u2019en finit pas. Quelque chose d\u2019immense se d\u00e9veloppe en elle, comme une concr\u00e9tion de fureur. Elle se repose \u00e0 l\u2019ombre des ramures entrem\u00eal\u00e9es, dont les lignes torses tracent des \u00e9clairs qui font \u00e9cho aux noires fulgurances de ses \u00e9motions. Le souvenir comme une conflagration subite, une br\u00fblure.<\/p>\n

Elle s\u2019aper\u00e7oit que ses habits ne sont qu\u2019une mosa\u00efque de rapi\u00e9\u00e7ages, ce n\u2019est pas un costume qu\u2019il porte sur le dos mais une bonne centaine, tous d\u2019une couleur diff\u00e9rente, et le sourire dans ses yeux n\u2019a rien de dangereux.<\/p>\n

Son regard plonge vers des profondeurs terribles, vers ce vide b\u00e9ant \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur d\u2019elle-m\u00eame \u2013\u00a0la chose qui s\u2019est \u00e9lev\u00e9e des t\u00e9n\u00e8bres pour la porter jusqu\u2019\u00e0 cette chambre.<\/p>\n

\u00c7a ne sert \u00e0 rien d\u2019avancer \u00e0 toute allure, vu que l\u2019homme qui se h\u00e2te passe \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de sa vie.<\/p>\n

Le rire est en soi une \u00e9nigme, pense-t-elle. Ce plaisir qu\u2019il apporte tout en nous faisant mal dans la poitrine. Et il nous laisse creux comme un tambour tout en nous donnant le sentiment d\u2019\u00eatre combl\u00e9.<\/p>\n

La campagne est claquemur\u00e9e sous des nuages-mastodontes qui la harc\u00e8lent de neige.<\/p>\n

Dedans il fait humide, et la solitude qui l\u2019accueille a quelque chose de sid\u00e9rant, la porte penche sur ses gonds et, quand elle risque un pas \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur, elle sent le vide de cette maison et ce vide lui donne l\u2019intuition de ce que serait le monde une fois d\u00e9peupl\u00e9 \u2013\u00a0le silence de la nature, la croissance de la v\u00e9g\u00e9tation effa\u00e7ant le nom des lieux, comme si aucune connaissance n\u2019avait jamais exist\u00e9 et que les ombres, au lieu d\u2019\u00eatre jet\u00e9es par le rayon des foyers et des lampes, n\u2019\u00e9taient que la noirceur des choses abandonn\u00e9es par le soleil.<\/p>\n

Pas une \u00e2me en vue, pas un son, son esprit devient pur regard sondant l\u2019opacit\u00e9 de la nuit. Elle t\u00e2che de d\u00e9mailler tout ce qui s\u2019est produit, de r\u00e9duire les malheurs du monde au silence et \u00e0 l\u2019obscurit\u00e9.<\/p>\n

C\u2019est donc cela, la libert\u00e9. Pouvoir dispara\u00eetre de la surface de la terre sans que quiconque s\u2019en aper\u00e7oive. La libert\u00e9, c\u2019est ton \u00e2me dans le vide de la nuit. C\u2019est ce noir aussi vaste que ce qui retient les \u00e9toiles et tout ce\u00a0qu\u2019elles dominent, et qui pourtant semble n\u2019\u00eatre rien, n\u2019a ni fin ni commencement et pas non plus de centre. Les leurres du plein jour nous font croire que ce que voient nos yeux est bien la v\u00e9rit\u00e9, mais la seule chose vraie, c\u2019est que nous sommes des somnambules. Nous cheminons \u00e0 travers une nuit de t\u00e9n\u00e8bres et de chaos, qui jamais ne nous livre sa v\u00e9rit\u00e9.<\/p>\n

Les yeux clos, elle essaie de mettre des mots sur les bruits nocturnes, la voix de sa m\u00e8re au creux de son oreille, car un bruit, d\u00e8s lors qu\u2019on peut le nommer, cesse de nous troubler.<\/p>\n

Elle le fait taire et s\u2019interroge en son for int\u00e9rieur\u00a0: est-ce vrai que je suis intraitable\u00a0? Colly a la langue aussi ac\u00e9r\u00e9e que leur m\u00e8re, deux couteaux qui se retournent dans la plaie.<\/p>\n

Son seul d\u00e9sir est de s\u2019accrocher aux nuages, l\u00e0-haut, de s\u2019unir au ciel et de se dissoudre. \u00catre port\u00e9e par le vent et tomber comme la pluie, jusqu\u2019\u00e0 perdre toute sensation.<\/p>\n

Elle ne fait qu\u2019un avec la lune ennuag\u00e9e et plonge dans ses propres t\u00e9n\u00e8bres, p\u00e9n\u00e9trant dans un r\u00eave \u00e9veill\u00e9 [\u2026]<\/p>\n

Puis la conscience affleure confus\u00e9ment \u2013\u00a0le sommeil l\u2019avait rendue au souvenir d\u2019un pass\u00e9 qui n\u2019est plus et, pour un bref moment, elle demeure suspendue dans cet entre-deux qui s\u00e9pare le r\u00eave et le jour commen\u00e7ant, lequel pr\u00e9cipite sur elle toute sa r\u00e9alit\u00e9.<\/p>\n

Grace garde les bras serr\u00e9s sur sa poitrine pour mieux prot\u00e9ger sa col\u00e8re et se r\u00e9p\u00e8te en son for int\u00e9rieur<\/p>\n

Elle se murmure son pr\u00e9nom. Grace. Entendre le son de son propre nom, c\u2019est comme entrer dans l\u2019eau d\u2019un fleuve autrefois familier. Voil\u00e0, tu peux redevenir toi-m\u00eame.<\/p>\n

Tu crois aux fant\u00f4mes, toi\u00a0? lui demande-t-elle donc simplement.
\nJe dirais que certaines personnes en voient parce qu\u2019elles ont besoin de croire \u00e0 leur existence. Il nous d\u00e9pla\u00eet de penser que les choses s\u2019ach\u00e8vent n\u00e9cessairement. C\u2019est mon opinion, en tout cas.<\/p>\n

Son regard s\u2019allonge d\u00e9sormais pour se perdre dans le lointain. Comme si, au lieu de voir la route qui s\u2019\u00e9tire devant lui, il \u00a0anticipait les jours d\u00e9poss\u00e9d\u00e9s par l\u2019hiver.<\/p>\n

On dirait une baguette en bois habill\u00e9e d\u2019un courant d\u2019air\u00a0\u2013 il serait \u00e9tonnant qu\u2019il vive un jour de plus.<\/p>\n

Quand elle voit ces messieurs attabl\u00e9s ou arpentant les rues, elle se dit que ceux-l\u00e0 ont tout re\u00e7u \u00e0 la naissance, alors que nous autres, nous sommes n\u00e9s dans la pauvret\u00e9, et dans la vie tout se r\u00e9sume \u00e0 ce qu\u2019on est et d\u2019o\u00f9 l\u2019on vient, le hasard nous sert bien ou mal et la seule chose qu\u2019on peut faire est de leur reprendre ce qu\u2019ils ont\u00a0: le poisson ne se changera pas en oiseau, mais rien ne l\u2019emp\u00eache d\u2019endosser son plumage.<\/p>\n

Colly se demande si l\u2019\u00e2me est pourvue d\u2019une esp\u00e8ce de coffret \u00e0 souvenirs \u2013\u00a0o\u00f9 va la m\u00e9moire au moment o\u00f9 l\u2019on meurt\u00a0\u2013, car si l\u2019\u00e2me n\u2019a pas son coffret \u00e0 souvenirs, comment peut-on se rappeler sa vie une fois qu\u2019on est mort \u2013<\/p>\n

La lumi\u00e8re d\u2019hiver enferme chaque chose sous une pellicule humide qui pr\u00eate au paysage un \u00e9clat vitreux. Tout le vert du monde rev\u00eat \u00e0 pr\u00e9sent ses couleurs d\u2019agonie.<\/p>\n

Elle a envie de hurler, la ville est un pi\u00e8ge \u2013\u00a0on croit pouvoir se camoufler dans ses rues et \u00e9chapper \u00e0 la mis\u00e8re, mais la ville ne fait que vous d\u00e9vorer. Sur les routes de campagne, au moins, on sait \u00e0 quoi s\u2019en tenir, la mis\u00e8re s\u2019installe sans se dissimuler.<\/p>\n

Tu fais tout pour oublier le froid, et tu cherches le sommeil, mais comment le trouver quand tes os hurlent si fort\u00a0? Les minutes languissantes de la nuit, tu les sens s\u2019\u00e9tirer les unes apr\u00e8s les autres et tu te demandes ce qui fait le plus mal, la faim qui te ronge le corps ou le froid qui grignote le peu qu\u2019il reste de toi.<\/p>\n

Elle comprend alors que ce n\u2019est pas un r\u00eave, ou peut-\u00eatre que si, de toute fa\u00e7on comment peut-on distinguer ce qui est r\u00e9el de ce qui ne l\u2019est pas, quand la notion de r\u00e9alit\u00e9 n\u2019a plus aucun sens\u00a0?<\/p>\n

Dans le temps suspendu sous ses paupi\u00e8res closes, le noir devient un r\u00e9confort, toute pens\u00e9e bannie, maman devenue ombre qui attend dans un r\u00eave.<\/p>\n

Avant, reprend Colly, je croyais que le monde \u00e9tait simple, qu\u2019il y avait le bien d\u2019un c\u00f4t\u00e9 et le mal de l\u2019autre, mais aujourd\u2019hui je n\u2019en suis plus si s\u00fbr, avec toutes les choses que j\u2019ai vues autour de moi, tout ce qu\u2019on est oblig\u00e9 de faire pour survivre \u2013\u00a0on ne peut pas passer pour quelqu\u2019un de mauvais quand on essaie simplement de sauver sa vie.<\/p>\n

[\u2026] finalement ce n\u2019est pas si terrible d\u2019avoir la mis\u00e8re au ventre, ton estomac t\u2019a fauss\u00e9 compagnie et ton esprit bat la campagne, tout se d\u00e9fait pour ne laisser qu\u2019une paix immobile, les sensations sur ta peau ont cess\u00e9 d\u2019exister et le froid n\u2019est plus rien, la terre ne s\u2019\u00e9veillera jamais de cet hiver-l\u00e0, alors rien n\u2019a plus d\u2019importance. Au fond d\u2019un foss\u00e9 o\u00f9 court un filet d\u2019eau, le temps y rampe \u00e0 quatre pattes, doucement de flaque en flaque comme un vieillard toussant des rafales de vent, et ses r\u00eaves sont les r\u00eaves de Grace.<\/p>\n

J\u2019essaie tout le temps de parler, plaident ses yeux, mais les mots ne veulent pas sortir. S\u2019ils restent cach\u00e9s, c\u2019est peut-\u00eatre parce qu\u2019une parole en entra\u00eene une autre et que je ne saurais pas m\u2019expliquer. Toutes les choses qui se sont produites. Il existe dans ce monde des choses qui \u00e9chappent aux mots. Ce que j\u2019ai fait, je ne peux pas en parler. J\u2019ai\u2026<\/p>\n

Seul existe le moment pr\u00e9sent, et lorsqu\u2019on se tourne vers les \u00e9v\u00e9nements du pass\u00e9, on s\u2019aper\u00e7oit qu\u2019ils se sont chang\u00e9s en r\u00eaves. Tout le reste n\u2019est que foutaises.<\/p>\n

Qu\u2019importe o\u00f9 tu vas, tu n\u2019\u00e9chapperas pas \u00e0 toi-m\u00eame, c\u2019est bien ce qu\u2019on dit, non\u00a0? Prends soin de toi, c\u2019est tout ce que j\u2019ai \u00e0 dire.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Auteur\u00a0: Paul Lynch est un auteur irlandais est n\u00e9 en 1977 \u00e0 Limerick dans le Donegal et vit aujourd’hui \u00e0 Dublin. Il a \u00e9t\u00e9 journaliste et critique de cin\u00e9ma \u00e0 Sunday Tribune de 2007 \u00e0 2011 et a \u00e9crit r\u00e9guli\u00e8rement dans le Sunday Times. Il est actuellement \u00e9crivain \u00e0 temps plein. Son premier roman, \u00ab\u00a0Un … <\/p>\n

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