Autrice : <\/b>\u00c9crivaine fran\u00e7aise n\u00e9e \u00e0 Grasse en 1974. Elle vit en r\u00e9gion parisienne. Ses th\u00e8mes de pr\u00e9dilection\u00a0sont: <\/b>La place des femmes, leur corps, les yeux des femmes \u00e0 cause de leur corps, de leur sexe, comment une femme regarde et change le monde, par amour, par envie, par orgueil, par ennui, par vengeance, en tant que s\u0153ur, m\u00e8re, fille, amante. Comment l\u2019Histoire les affecte, comme elles l\u2019affectent, du Paris contemporain \u00e0 la Provence atemporelle, \u00e0 l\u2019Afrique de l\u2019apr\u00e8s-guerre, \u00e0 la Bretagne des ann\u00e9es 1940. Les lieux, comment les lieux nous traversent, comment nous les traversons, comme l\u2019espace nous fa\u00e7onne et comment nous le transformons. L\u2019enfance, comment elle nous survit et s\u2019acharne \u00e0 nous habiter, dans chaque moment de la vie, dans chaque \u00e2ge et en toutes circonstances, comment chaque geste est porteur d\u2019une histoire toujours ancr\u00e9e dans l\u2019enfance. Ce qui est valable pour un homme est valable pour une nation, alors l\u2019Histoire, la grande, me passionne aussi, c\u2019est en elle que je cherche et trouve les racines de toutes les blessures pr\u00e9sentes, je l\u2019explore, la diss\u00e8que, comme les origines individuelles.<\/p>\n
Ses romans : <\/b>( je ne les cite pas tous)<\/i>\u00a0:\u00a0 La note sensible, 2002 \u2013 Sept Jours<\/a>,<\/span>\u00a02003 \u2013 L\u2019Antilope blanche, 2005 \u2013 Petit \u00e9loge des grandes villes, recueil de textes, 2007 \u2013 L\u2019\u00e9chapp\u00e9e, 2007\u00a0 \u2013 Qui touche \u00e0 mon corps je le tue , 2008 \u2013 Des corps en silence, 2010 \u2013 Banquises<\/a><\/span>, 2011 – Kinderzimmer<\/a>,<\/span> 2013 \u2013 M\u00e9duses, 2013 – Baumes<\/a> (Collection Essences- Actes Sud<\/a>)<\/span>, 2014 –\u00a0Un paquebot dans les arbres<\/a><\/span>, 2016 – Tu seras mon arbre (2018) – Mur\u00e8ne (2019) – L\u2019\u00cele haute<\/a><\/span> (2023) – Le palmier<\/a><\/span> (2025)<\/p>\n <\/p>\n Actes Sud – 17.08.2022 – 272 pages<\/p>\n R\u00e9sum\u00e9 ( de l\u2019\u00e9diteur)\u00a0<\/span><\/b><\/p>\n Un jour d\u2019hiver, le jeune Vadim, petit Parisien de douze ans, gamin des Batignolles, inquiet et asthmatique, est conduit par le train vers un air plus pur. Il ignore tout des gens qui vont l\u2019h\u00e9berger, quelque part dans un repli des hautes montagnes. Il est transi de fatigue quand, au sortir du wagon, puis d\u2019un tunnel \u2013 l\u2019avalanche a bloqu\u00e9 la voie \u2013, il foule la neige \u00e9paisse et pesante, met ses pas dans ceux d\u2019un inconnu. Avance vers un endroit dont il ne sait rien. Ouvre bient\u00f4t les yeux sur un d\u00e9cor qui le sid\u00e8re, archipel de sommets entre brume et nuages, hameau blotti sur un replat. Immensit\u00e9 enivrante qui le rend minuscule. L\u00e0, tout va commencer, il faudra apprendre : surmonter la s\u00e9paration, passer de la stupeur \u00e0 l\u2019apprivoisement, de l\u2019\u00e9blouissement \u00e0 la connais\u00adsance. Con\u00adfier sa vie \u00e0 d\u2019autres, \u00e0 ceux qui l\u2019accueillent et qui savent ce qui doit advenir. Mon avis<\/b> :<\/p>\n Mais quelle merveille que l\u2019\u00e9criture de Valentine Goby! Coup de coeur absolu. Il y a la magie des 5 sens : l\u2019odorat ( odeurs, des animaux, de la nature)\u00a0 <\/span>la vue ( la relation avec le jeune aveugle Martin, les couleurs, le dessin, les crayons de couleur) , le toucher, l\u2019ou\u00efe ( tous les sons, les bruits) , le go\u00fbt..<\/p>\n Et il y a les personnages.. Et il y a Vincent (Vadim)\u2026 un jeune de 12 ans, qui doit quitter Paris dans les ann\u00e9es 40 pour se sauver ( \u00e0 deux niveaux : il est juif et asthmatique). Quitter les Batignolles pour la montagne sous une autre identit\u00e9 – il change son nom juif contre un nom bien fran\u00e7ais – pour Vallorcine, en vall\u00e9e de Chamonix\u2026 c\u2019est un \u00e9norme changement, et l\u2019enfant va vivre en qu\u00eate d\u2019identit\u00e9.<\/p>\n Et il va repartir de z\u00e9ro, tout d\u00e9couvrir\u2026 un autre monde va se r\u00e9v\u00e9ler \u00e0 lui. Son moi cach\u00e9 va \u00eatre occult\u00e9 par son moi visible. Vincent va recouvrir Vadim, comme la neige recouvre la montagne, comme le corps de Blanche recouvre un autre corps car elle est enceinte. C\u2019est la mise \u00e0 nu de la nature – tant humaine que naturelle. C\u2019est un paysage qui se transforme selon les saisons ( hiver-printemps-\u00e9t\u00e9) C\u2019est aussi la nature qui se r\u00e9v\u00e8le dans toute sa splendeur, dans toute sa diversit\u00e9, que ce soient les paysages, les \u00e9l\u00e9ments, la faune, la flore\u2026 C\u2019est le temps des \u00e9motions, de l\u2019\u00e9veil des sens, des premi\u00e8res fois, de la d\u00e9couverte de son identit\u00e9, de l\u2019apprentissage de la vie\u2026<\/p>\n Atteint de synesth\u00e9sie ( \u00a0le croisement de deux modalit\u00e9s sensorielles\u00a0: une couleur qui d\u00e9clenche une perception sonore par exemple (Kandinsky, Rimbaud, Baudelaire en font usage en associant des couleurs \u00e0 des sons\/couleurs). Et les arts sont aussi partie prenante du livre. La peinture et le dessin et la r\u00e9v\u00e9lation du lien entre les lieux et les mots, les mots, le dialecte local, les termes locaux qui collent \u00e0 un lieu ou \u00e0 une particularit\u00e9 du lieu, qui sont la m\u00e9moire vivante de l\u2019endroit; des termes qui refl\u00e8tent une vie, une \u00e9poque, des traditions et des coutumes, qui se transcrivent en images, en sons, en odeurs, en couleurs\u2026 \u00ab\u00a0Des mots de ce qu\u2019il y a sous la neige quand elle fond. Une liste pour la for\u00eat. Une liste pour la vall\u00e9e. Une liste pour la montagne.\u00a0\u00bb L\u2019auteur en parle. ( sur la page d\u2019Actes Sud) <\/b>:<\/p>\n D\u2019intention je ne sais pas s\u2019il y a eu, pas au commencement en tout cas. Ce livre est n\u00e9 moins d\u2019une recherche, d\u2019une volont\u00e9, que d\u2019une \u00e9coute. Sans doute il \u00e9tait l\u00e0, tapi, il avait besoin de silence et d\u2019espace pour jaillir. Il existait peut-\u00eatre d\u00e9j\u00e0, comme me l\u2019a dit mon \u00e9ditrice quand elle a lu un texte que j\u2019avais publi\u00e9 dans la revue Zadig<\/i>, au tout d\u00e9but du confinement. Ce texte s\u2019appelait Ma montagne magique<\/i> et il \u00e9voquait la montagne de mon enfance, ou plut\u00f4t, dans une relation \u00e0 cette nature sans fard, mon \u00e9merveillement et mon \u00e9veil \u00e0 la beaut\u00e9.<\/p>\n Elle m\u2019a dit exactement : \u00ab Il y a un roman dans ces quelques pages. \u00bb<\/p>\n Le confinement est arriv\u00e9, a dur\u00e9. L\u2019espace s\u2019est \u00e0 la fois r\u00e9tract\u00e9 au-dehors, et dilat\u00e9 au- L\u2019\u00eele haute <\/i>raconte un d\u00e9plissement. Le mien, et en miroir celui de mon personnage. J\u2019ai choisi de l\u2019ancrer dans une vall\u00e9e extraordinaire qui n\u2019est pas celle de mon enfance, elle est \u00e0 la fois tr\u00e8s pr\u00e9cis\u00e9ment situ\u00e9e et elle brouille les rep\u00e8res, c\u2019est un lieu o\u00f9 je me reconnais et qui m\u2019est \u00e0 l\u2019origine parfaitement \u00e9tranger. J\u2019y ai rencontr\u00e9 des gens qui me rappellent des figures anciennes mais qui ne sont pas elles. J\u2019y ai explor\u00e9 les curiosit\u00e9s et les outrances d\u2019un paysage, de saisons que la pand\u00e9mie rendait \u00e0 leur magie de conte et qui ont fait ressurgir en moi le miracle des premi\u00e8res fois.<\/p>\n Je n\u2019ai pas eu d\u2019autre intention que celle de traduire les sensations prodigieuses qui m\u2019ont travers\u00e9e, de leur trouver une langue. Je ne sais pas encore bien ce que j\u2019ai \u00e9crit, ce qui s\u2019est en quelque sorte r\u00e9v\u00e9l\u00e9. Je sais seulement qu\u2019il y a dans ce roman une qu\u00eate de beaut\u00e9 et d\u2019\u00e9tonnement, un d\u00e9sir profond de libert\u00e9.\u2019\u2019<\/p>\n Extraits<\/b>:\u00a0<\/span><\/p>\n Il a vu des galeries compactes d\u2019\u00e9pic\u00e9as en\u00adserrer le train dans la mont\u00e9e, la rame luttait contre la pente et les branches ploy\u00e9es, lourdes de neige, rayaient la vitre du wagon comme des chevelures tremp\u00e9es.<\/p>\n Voil\u00e0, ils ont travers\u00e9 le tunnel. Il ne neige plus. Pas un flocon. Pas une once de vent. Le brouillard tient le paysage dans un cr\u00e9puscule blanc. On dirait un monde arr\u00eat\u00e9, fig\u00e9 sur une plaque de verre dans le g\u00e9latinobromure d\u2019argent\u00a0<\/span><\/p>\n Et il a cette pens\u00e9e, tout d\u2019un coup, lui qui ne conna\u00eet pas grand-chose aux textes sacr\u00e9s, celui-ci a d\u00fb l\u2019impressionner ou bien il en a vu un tableau, une image, de la mer Rouge ou\u00ad\u00adverte devant Mo\u00efse en murailles gigantesques.\u00a0 <\/span>Il avance en somnambule avec ses cuisses de glace, ses genoux de glace, ses mollets de glace, ses pieds de glace, il se figure les parois de neige se refermer derri\u00e8re eux. Il lutte contre la main de glace qui ferme ses paupi\u00e8res, accroche son regard aux coul\u00e9es grises pendues au ciel, rochers lointains, for\u00eats peut-\u00eatre, ou bien ce sont des r\u00eaves.<\/p>\n L\u00e0-bas, l\u2019hiver est un ornement provisoire, ici le paysage est sculpt\u00e9 dedans.<\/p>\n Vincent ignorait ce que sont des engelures, il entendait\u00a0angelures<\/i>, le mot l\u00e9ger, ail\u00e9, jurait avec l\u2019id\u00e9e de douleur.<\/p>\n Ce que je sais des couleurs\u00a0: les troncs sont marron ou blancs, les feuilles vertes, le toit de l\u2019\u00e9glise est noir. La couleur de l\u2019eau varie selon la lumi\u00e8re, sa profondeur et ce qui tapisse le fond, bleue, ou verte, ou brune selon la teinte du sable ou des pierres ou des algues ou des boues mais quand tu y plonges la main elle devient transparente.<\/p>\n Quelquefois, il va voir Martin et lui demande une liste de mots. Des mots de ce qu\u2019il y a sous la neige quand elle fond. Une liste pour la for\u00eat. Une liste pour la vall\u00e9e. Une liste pour la montagne. Martin dit rhododendron, \u00e9pilobe, egi, pissenlit, ad\u00e9nostyle. Ou povotte, cerisier, \u00e9cureuil, sphaigne. Ou plateau, pierre \u00e0 Bovi, gentiane, \u00e9pervier. Des mots qui n\u2019ont pas de sens pour Vincent, comme rouge n\u2019a pas de sens pour Martin, purs sons, il les \u00e9coute. Il \u00e9crit les mots au bas d\u2019une feuille. Il entend les couleurs vibrer dans les phon\u00e8mes, \u00e9clater dans sa t\u00eate. Il ignore s\u2019ils d\u00e9signent des fleurs, des plantes, des arbres, des animaux, des choses mobiles, marchantes ou volantes ou rampantes ou statiques, minuscules ou g\u00e9antes, dress\u00e9es, couch\u00e9es, effrayantes ou belles, d\u00e9sirables, repoussantes, rares ou communes, il n\u2019a pas d\u2019images, il n\u2019a aucun indice, il n\u2019essaie pas de deviner. Il se concentre sur les sons, ils dictent sa palette, et il d\u00e9shabille la montagne. Il dessine des oiseaux imaginaires qui portent des noms de fleurs. Des fleurs imaginaires qui portent des noms d\u2019arbres. Des arbres imaginaires qui portent des noms d\u2019oiseaux. Des oiseaux aux noms d\u2019oiseaux, des fleurs aux noms de fleurs, des arbres aux noms d\u2019arbres, il ignore quand ses intuitions sont justes, quand il se trompe. Il \u00e9met des hypoth\u00e8ses que le r\u00e9el ne peut pas d\u00e9mentir.<\/p>\n Ce n\u2019est jamais qui tu es qui compte, c\u2019est pour qui on te prend.<\/p>\n Ce n\u2019est jamais qui tu es qui compte, c\u2019est pour qui on te prend.<\/p>\n Le lien s\u00fbr, il l\u2019\u00e9prouve, c\u2019est celui qui noue le son au lieu, la langue au territoire.\u00a0<\/span><\/p>\n Quand les sons changent, les couleurs aussi. Pluie est grise mais roill\u00e9e vert noir, mare est rouge mais gouille violet dense, la langue produit son propre paysage et il demande \u00e0 \u00eatre dessin\u00e9, cet envers mer\u00adveilleux du d\u00e9cor, Vincent le fait quelquefois. Il veut voir Vallorcine en couleurs vallorcines, s\u2019inclure dans le nouveau tableau. Il \u00e9pouse les intonations, m\u00eame, elles nuancent les couleurs, les foncent, les pa\u00ad\u00adtinent\u00a0: son souffle couche les [J] et [CH], fait tra\u00eener les O, sa bouche ferme les A, avale les E au milieu des mots. C\u2019est un travail d\u2019acousticien. C\u2019est un travail de peintre. Une adh\u00e9sion de tous les sens.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Autrice : \u00c9crivaine fran\u00e7aise n\u00e9e \u00e0 Grasse en 1974. Elle vit en r\u00e9gion parisienne. Ses th\u00e8mes de pr\u00e9dilection\u00a0sont: La place des femmes, leur corps, les yeux des femmes \u00e0 cause de leur corps, de leur sexe, comment une femme regarde et change le monde, par amour, par envie, par orgueil, par ennui, par vengeance, en … <\/p>\n
\nL\u2019\u00eele haute est le r\u00e9cit initiatique d\u2019une absolue premi\u00e8re fois, d\u2019une d\u00e9couverte impensable : somptueux roman-paysage qui emplit le regard jusqu\u2019\u00e0 l\u2019irradier d\u2019hu\u00ad\u00ad\u00admilit\u00e9 et d\u2019humanit\u00e9. Images et perceptions qui nous traversent comme autant d\u2019\u00e9motions, nous \u00e9l\u00e8vent vers ces ailleurs bouleversants, ces montagnes dont la d\u00e9mesure change et lib\u00e8re les hommes \u2013 et sauve un enfant.<\/p>\n
\nUne autrice que je red\u00e9couvre \u00e0 chaque livre que je lis, une plume exceptionnelle, qui rend hommage aux mots, au corps, aux sens, \u00e0 la nature, \u00e0 la vie, \u00e0 la femme\u2026<\/p>\n
\nCeux de la famille qui l\u2019accueille : Blanche , Albert (son mari) , Louis, le p\u00e8re d\u2019Albert et d\u2019\u00c9loi.
\nIl y a Moinette ( Moinette est une chouette, une f\u00e9e, un lutin, Moinette guide, surprend, se moque, rit, se vante, r\u00e2le, il sait que c\u2019est le sens de moiner en patois, r\u00e2ler, et peut-\u00eatre son surnom en r\u00e9sulte en d\u00e9pit de ce qu\u2019elle pr\u00e9tend mais il n\u2019a rien dit pour ne pas la froisser. ), Moinette qui est amoureuse de Vincent, qui va le guider dans ses d\u00e9couvertes, le prot\u00e9ger, lui offrir ses secrets\u2026
\nIl y a Martin, le jeune aveugle qui lit en braille, sur des pages blanches\u2026<\/p>\n
\nEt au final, qu\u2019adviendra-t-il de Vincent? Et de Vadim? Pour le savoir, je vous invite \u00e0 vous aventurer en haute montagne, l\u00e0 o\u00f9 la neige recouvre la nature premi\u00e8re\u2026
\nEt c\u2019est juste magique\u2026<\/p>\n
\ndedans. Le temps s\u2019est suspendu, et tout ce qui jusqu\u2019alors faisait ma vie d\u2019autrice, le mouvement, la qu\u00eate de t\u00e9moignages, la recherche encyclop\u00e9dique, historique, a \u00e9t\u00e9 totalement arr\u00eat\u00e9. J\u2019\u00e9tais enferm\u00e9e dans un petit appartement en r\u00e9gion parisienne, sans acc\u00e8s \u00e0 ce qui nourrit habituellement mon \u00e9criture. Dans ce vide j\u2019ai d\u2019abord eu la sensation d\u2019\u00eatre engloutie et l\u2019\u00e9criture m\u2019a paru impossible. Jusqu\u2019\u00e0 ce que j\u2019aie l\u2019intuition que mon \u00e9ditrice avait raison. Et s\u2019il y avait un roman dans ma montagne\u00a0? Un roman en moi.<\/p>\n