\n<\/span>Le roman parle de livres – un peu – mais aussi de l\u2019importance du temps qui passe, des regrets, du refuge dans l\u2019imaginaire, des rapports sociaux et familiaux, de la confiance qui se cr\u00e9e et qui invite aux confessions, de l\u2019amiti\u00e9, de l\u2019amour, de la jalousie, du mal de vivre, de la r\u00e9silience\u2026
\nDes sujets de soci\u00e9t\u00e9, trait\u00e9s avec empathie et d\u00e9licatesse et beaucoup de tendresse interg\u00e9n\u00e9rationnelle avec des personnages tr\u00e8s attachants sans \u00eatre mi\u00e8vres, d\u00e9boussol\u00e9s sans \u00eatre caricaturaux.
\nC\u2019est un joli moment de lecture mais tout \u00e0 fait dans la lign\u00e9e feelgood, plein de bons sentiments, avec quand m\u00eame pas mal de banalit\u00e9s, sans grand suspense\u2026 Je doute que je m\u2019en souvienne longtemps\u2026<\/p>\nExtraits<\/b>:<\/p>\n
L\u2019espace de quelques instants, il s\u2019imagine que tous ces livres lui appartiennent. Il s\u2019improvise ch\u00e2telain \u00e0 la biblioth\u00e8que immense, d\u00e9tenteur de toutes les histoires du monde. Souverain d\u2019un pays o\u00f9 les livres seraient ses sujets qu\u2019il contemplerait avec bienveillance. Il bombe le torse et d\u00e9ambule, t\u00eate haute, parmi les all\u00e9es, saluant son peuple.<\/p>\n
Il y a les bavards, qui en deviennent lourds \u00e0 force de trop de pages. Les pr\u00e9tentieux, bard\u00e9s de prix tous plus prestigieux les uns que les autres, mais que personne n\u2019a emprunt\u00e9s depuis des mois tant leur lecture est ardue. Les mal-aim\u00e9s, qui ne gagnent qu\u2019\u00e0 \u00eatre lus et dont personne ne parle.<\/p>\n
Les livres sont comme les gens. Il faut creuser, parfois au-del\u00e0 des apparences. Ce ne sont pas ceux qui font le plus de bruit qui trouveront un \u00e9cho chez le lecteur. Beaucoup, dissimul\u00e9s sous une couverture horrible, m\u00e9ritent d\u2019\u00eatre d\u00e9couverts. Le r\u00f4le du biblioth\u00e9caire est finalement d\u2019aiguiller le lecteur insatiable vers le livre qui viendra peut-\u00eatre lui \u00e9clairer le chemin et vers lequel il ne serait jamais all\u00e9 au premier abord.<\/p>\n
Le temps qui passe fait de nos m\u00e9moires des champs de bataille, des labyrinthes inextricables.<\/p>\n
\u2014\u00a0Vous apprendrez, mademoiselle, que malgr\u00e9 toutes les id\u00e9es re\u00e7ues, le temps, c\u2019est ce qu\u2019on en fait qui compte. Pas le fait d\u2019en gagner.<\/p>\n
C\u2019est dr\u00f4le comme, avec le temps qui passe, les choses finissent par appara\u00eetre comme filtr\u00e9es.<\/p>\n
Elle a compris que l\u2019amour n\u2019a que peu \u00e0 voir avec une v\u00e9ritable r\u00e9ciprocit\u00e9. On peut aimer malgr\u00e9 l\u2019autre. Malgr\u00e9 tout.<\/p>\n
Putain de temps\u00a0!
\nIl la terrifie, la soulage parfois. Il ne laisse personne indiff\u00e9rent. Il creuse une ride, de plus en plus profonde, au creux de nos jours, au fond de nos c\u0153urs. Il se veut inexorable, implacable. Il lie et d\u00e9noue des liens qu\u2019on croyait \u00e9ternels. Il nous laisse un dernier sourire au coin des l\u00e8vres puisque, de guerre lasse, on finit par aimer ses propres erreurs, ses anciennes blessures. Il change les \u00eatres et les choses, le bougre. Il vient donner \u00e0 l\u2019amour le go\u00fbt de la haine. Il laisse partir de lointains compagnons qui ne reviendront pas, qui ne reviendront plus. Il nous joue des tours de Trafalgar et se joue de nos certitudes. Il nous jette au sol, puis nous ranime. Il nous donne l\u2019illusion d\u2019avoir le choix, de prendre une direction. Il nous ram\u00e8ne toujours en arri\u00e8re, nous balance de l\u2019avant. Il nous ballotte, sans m\u00e9nagement.<\/p>\n
Le temps qui passe fait de nos m\u00e9moires des champs de bataille, des labyrinthes inextricables.<\/p>\n
Seuls les gens qu\u2019on aime vraiment peuvent consoler. Les autres, ils ne font que rouvrir les blessures.<\/p>\n
Il tient dans ce simple mot, le poison qui vient tout g\u00e2cher, tout salir et tout d\u00e9truire.
\nJalousie.
\nElle arrive sans qu\u2019on la sonne, comme \u00e7a, pour trois fois rien. Pour un message sur le t\u00e9l\u00e9phone. Pour un regard crois\u00e9 dans la rue. Pour un air coupable. Pour un silence. Pour un mot de trop.<\/p>\n
La jalousie est une tra\u00eetresse, qui porte la t\u00eate haute et fi\u00e8re malgr\u00e9 tout le fiel qui sort de sa bouche.<\/p>\n
\u00c0 force de lecture, les lieux imaginaires d\u00e9crits dans les romans ont pris peu \u00e0 peu plus de consistance que\u00a0son propre int\u00e9rieur. Elle habite, litt\u00e9ralement, dans son imaginaire.<\/p>\n
L\u2019amour, \u00e7a se d\u00e9pense sans compter. \u00c0 une seule personne ou \u00e0 la multitude. On ne sait jamais quand il sera trop tard. Il faut aimer \u00e0 s\u2019en faire p\u00e9ter le c\u0153ur. On regrettera toujours de ne pas avoir assez dit. De ne pas avoir assez montr\u00e9. De ne pas avoir assez donn\u00e9.<\/p>\n
Ce n\u2019est pas en restant pour de mauvaises raisons avec quelqu\u2019un qui ne lui correspond pas qu\u2019il sera heureux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Auteur: Originaire de la r\u00e9gion toulousaine, il vit \u00e0 Paris depuis plusieurs ann\u00e9es. Romans: Grandir un peu – Emmenez-moi – Le Magasin des jouets cass\u00e9s – La chanteuse de bal – C’est pas marqu\u00e9 dans les livres (2025) Charleston Editions – 06.02.2025 – 251 pages R\u00e9sum\u00e9 Depuis que son mari l’a quitt\u00e9e, apr\u00e8s quarante ans … <\/p>\n
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