{"id":24702,"date":"2026-07-27T16:30:33","date_gmt":"2026-07-27T14:30:33","guid":{"rendered":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=24702"},"modified":"2026-07-27T16:42:42","modified_gmt":"2026-07-27T14:42:42","slug":"couto-mia-terre-somnambule-1992-2025-256-pages","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=24702","title":{"rendered":"Couto, Mia \u00ab\u00a0Terre somnambule\u00a0\u00bb (1992 – 2025) 256 pages"},"content":{"rendered":"

Auteur<\/b>: Mia Couto est n\u00e9 au Mozambique en 1955. Apr\u00e8s avoir \u00e9tudi\u00e9 la m\u00e9decine et la biologie, il s\u2019engage aux c\u00f4t\u00e9s du frelimo en faveur de l\u2019ind\u00e9pendance du pays, devient journaliste puis \u00e9crivain. Il travaille actuellement comme biologiste, sp\u00e9cialiste des zones c\u00f4ti\u00e8res, et enseigne l\u2019\u00e9cologie \u00e0 l\u2019universit\u00e9 de Maputo.
\nPour Henning Mankell, \u00ab\u00a0il est aujourd\u2019hui l\u2019un des auteurs les plus int\u00e9ressants et les plus importants d\u2019Afrique\u00a0\u00bb.
\nSes romans sont traduits dans plus de 30 pays. Il a re\u00e7u de nombreux prix pour son \u0153uvre, dont le Prix de la francophonie en 2012, le prix Cam\u00f5es en 2013, le prix Neustadt 2014 (Allemagne), il a \u00e9galement \u00e9t\u00e9 finaliste de l\u2019Impac Dublin Literary Award et du Man Booker Prize en 2015.<\/p>\n

Voir page<\/b> : Auteur Coup de coeur : Mia Couto\u00a0<\/a><\/span><\/p>\n

Albin-Michel (1994) 256 pages –\u00a0 <\/span>– M\u00e9taili\u00e9 – 10-01.2025 – 256 pages. ( Titre original : Terra Son\u00e2mbula – Traduit\u00a0 <\/span>du Portugais (Mozambique) par : Elisabeth Monteiro Rodrigues\u00a0<\/span><\/p>\n

Nouvelle traduction<\/b>.
\nPubli\u00e9 par Albin Michel en 1994 et \u00e9puis\u00e9 aujourd\u2019hui depuis de nombreuses ann\u00e9es, ce premier roman de Mia Couto a surpris par sa cr\u00e9ativit\u00e9 litt\u00e9raire due au m\u00e9lange de la langue portugaise avec les nombreuses langues mozambicaines. Il a \u00e9t\u00e9 traduit \u00e0 l\u2019\u00e9poque par Maryvonne Lapouge dans un fran\u00e7ais classique.
\nAujourd\u2019hui il est traduit par Elisabeth Monteiro Rodrigues dont l\u2019inventivit\u00e9 linguistique, qui a fait le succ\u00e8s des romans r\u00e9cents de Mia Couto, lui rend fid\u00e8lement la beaut\u00e9 surprenante de son style et son foisonnement linguistique africain pour nous faire red\u00e9couvrir un roman brillant.<\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/b>: ❤️❤️❤️❤️
\nSur une route d\u00e9serte, un vieil homme et un enfant marchent, \u00e9puis\u00e9s. Alentour, un Mozambique d\u00e9chir\u00e9 entre troupes r\u00e9guli\u00e8res et bandes arm\u00e9es. Devant eux, un autobus, ou ce qu\u2019il en reste : t\u00f4les incendi\u00e9es, corps p\u00eale-m\u00eale ; un asile, pourtant, o\u00f9 le vieillard et l\u2019enfant vont faire halte et d\u00e9couvrir, miraculeusement intacts, les cahiers d\u2019un certain Kindzu. Le r\u00e9cit de cet homme parti vers l\u2019inconnu et l\u2019aventure pour renouer avec l\u2019esprit des sorciers et des guerriers sacr\u00e9s leur livrera peu \u00e0 peu la cl\u00e9 de leur destin.
\n\u00c9pop\u00e9e fascinante et douloureuse d\u2019un peuple en proie \u00e0 la guerre civile, qui survit enracin\u00e9 dans ses traditions et ses mythes plus forts que toute r\u00e9alit\u00e9 barbare, cette \u0153uvre magique puise dans l\u2019imaginaire africain et rejoint, par la beaut\u00e9 surprenante de son style, la grande tradition des romanciers de langue portugaise, de Jo\u00e3o Guimar\u00e3es Rosa \u00e0 Jos\u00e9 Saramago.
\nDans cette nouvelle traduction, l\u2019inventivit\u00e9 d\u2019Elisabeth Monteiro Rodrigues rend justice \u00e0 la cr\u00e9ativit\u00e9 de Mia Couto qui a voulu construire un langage qui rende compte d\u2019une nation \u00e0 la recherche de sa propre image.<\/p>\n

AVANT-PROPOS<\/b>
\nNaissance d\u2019une langue<\/b>
\n– Dans Terre somnambule, la langue, en m\u00e9tamorphose constante, d\u00e9ploie de fa\u00e7on vertigineuse un large spectre de cr\u00e9ations lexicales et sonores. Les mots-valises, les mots tronqu\u00e9s, les proverbes d\u00e9tourn\u00e9s, les jeux de mots, les glissements de niveau de langue, les diff\u00e9rents parlers, les emprunts aux langues africaines sont autant de singularit\u00e9s qui vont marquer durablement l\u2019\u00e9criture de Mia Couto jusqu\u2019\u00e0 L\u2019Accordeur de silences. \u00c0 ses particularit\u00e9s s\u2019ajoutent un rythme nerveux, des phrases elliptiques, des m\u00e9tonymies et des m\u00e9taphores dont il faut d\u00e9chiffrer puis interpr\u00e9ter le sens. Chose qui ne semble pas ais\u00e9e m\u00eame pour un locuteur lusophone d\u00e9couvrant le livre en portugais.<\/p>\n

De nombreux mots qui pourront sonner aux oreilles du lecteur comme des n\u00e9ologismes sont en r\u00e9alit\u00e9 des archa\u00efsmes qui sont bel et bien inventori\u00e9s dans le Centre national de ressources textuelles et lexicales. D\u2019autres mots qui voient leur premi\u00e8re syllabe tomber \u2013\u00a0par aph\u00e9r\u00e8se \u2013 marquent un parler populaire. Les mots issus des langues africaines se trouvent dans le glossaire de l\u2019auteur, certains des verbes ont \u00e9t\u00e9 conjugu\u00e9s en fran\u00e7ais.<\/p>\n

Comme le dit le gu\u00e9risseur \u00e0 Kindzu, \u201cCe n\u2019est pas la destination qui compte mais le chemin\u201d<\/p>\n

Ce qui fait marcher la route ? C\u2019est le r\u00eave. Tant que nous r\u00eaverons, la route demeurera vivante. C\u2019est \u00e0 \u00e7a que servent les chemins, \u00e0 nous apparenter \u00e0 l\u2019avenir.<\/p>\n

Mon avis<\/b>: ❤️❤️❤️❤️
\nTous les romans que j\u2019ai lus de cet auteur m\u2019ont enchant\u00e9e. Celui-ci ne fait pas exception \u00e0 la r\u00e8gle et jla traduction rend merveilleusement bien la prose po\u00e9tique et ensorcelante de l\u2019auteur.\u00a0<\/span><\/p>\n

Le monde que r\u00e9ussit \u00e0 cr\u00e9er l\u2019auteur fait mouche \u00e0 tous les coups. Entre la mani\u00e8re d\u2019\u00e9crire, les contes africains, les croyances et les mythes, la pr\u00e9sence des esprits, les descriptions des paysages, les valeurs que transmet l\u2019auteur, j\u2019ai l\u2019impression que l\u2019histoire qu\u2019il me raconte est bien secondaire\u2026 et pourtant elle est l\u00e0 et bien pr\u00e9sente.\u00a0<\/span><\/p>\n

Une histoire qui a sa place dans un contexte historique , vu que le texte parle de la guerre civile, de l\u2019apr\u00e8s-guerre civile pour \u00eatre exacte.
\nUn adolescent et un vieillard vont cheminer sur une route d\u00e9serte, rechercher des survivants, tenter de survivre et d\u00e9couvrir les cahiers d\u2019un certain Kundzu…
\nJe ne peux que vous inviter \u00e0 monter vous r\u00e9fugier dans ce vieux bus calcin\u00e9\u00a0 <\/span>en compagnie de Tuahir\u00a0 <\/span>et Muidinga \u2026 et faire la connaissance d\u2019autres personnages fascinants.<\/p>\n

Alors certes, je pense que certaines personnes pourront \u00eatre d\u00e9stabilis\u00e9es par cette \u00e9criture inhabituelle mais tellement belle, fascinante, originale, inventive, musicale, suggestive, po\u00e9tique, \u00e0 l\u2019image de l\u2019oralit\u00e9 des voix des griots d\u2019Afrique\u2026 Certaines phrases sont encore plus poignantes lues \u00e0 haute voix\u2026\u00a0<\/span><\/p>\n

Extraits<\/b>:<\/p>\n

Il regarde la plaine, tout para\u00eet d\u00e9teint. Dans ce territoire, aussi d\u00e9nu\u00e9 d\u2019\u00e9clat, avoir raison est quelque chose qui ne fait gu\u00e8re plus envie.<\/p>\n

La guerre est un serpent qui se sert de nos propres dents pour nous mordre. Son venin circulait maintenant dans tous les fleuves de notre \u00e2me. Le jour nous ne sortions plus, la nuit nous ne r\u00eavions plus. Le r\u00eave est l\u2019\u0153il de la vie. Nous \u00e9tions aveugles.<\/p>\n

Celui qui n\u2019a rien n\u2019attise la jalousie de personne. La meilleure sentinelle, c\u2019est de ne pas avoir de portes.<\/p>\n

Je ne me rappelle cette inondation qu\u2019en dormant. Comme mes nombreux autres souvenirs qui ne me viennent qu\u2019en r\u00eave. On dirait, mon pass\u00e9 et moi dormons par alternance, l\u2019un fait une halte pendant que l\u2019autre poursuit son voyage.<\/p>\n

Somme toute, durant la vie de mon vieux, ma m\u00e8re s\u2019\u00e9tait consacr\u00e9e tout enti\u00e8re \u00e0 son absence. Maintenant qu\u2019il \u00e9tait mort, elle subsistait en s\u2019occupant de sa non-pr\u00e9sence, cuisinant pour ses faims invisibles.\u00a0<\/span><\/p>\n

Mon \u00e2me \u00e9tait un fleuve immobile, aucun vent ne m\u2019illunait la voile de mes r\u00eaves.<\/p>\n

Un naparama ? Je n\u2019avais jamais entendu parler de gens pareils. Surendra m\u2019expliqua vaguement. C\u2019\u00e9taient des guerriers traditionnels, b\u00e9nis par les gu\u00e9risseurs, qui luttaient contre les faiseurs de guerre. Dans les terres du Nord, ils avaient apport\u00e9 la paix. Ils combattaient avec des lances, des sagaies, des arcs. Aucun coup de feu ne les perturbait, ils \u00e9taient blind\u00e9s, immunis\u00e9s contre les balles.<\/p>\n

\u201cCe n\u2019est pas la destination qui compte mais le chemin\u201d<\/p>\n

L\u2019obscurit\u00e9 m\u2019enfermait, effa\u00e7ant les lieux qui avaient \u00e9t\u00e9 les miens. Sans le savoir, je d\u00e9butai un voyage qui allait tuer les certitudes de mon enfance.\u00a0<\/span><\/p>\n

C\u2019est celui qui n\u2019a pas d\u2019ami qui voyage sans bagage.<\/p>\n

Seules les vagues se succ\u00e9daient, la mer se d\u00e9shabillant en chaque vague sans jamais \u00eatre nue. J\u2019\u00e9tais prisonnier de cet infini. L\u2019eau m\u2019avait toujours apport\u00e9 des facilit\u00e9s, en elle j\u2019avais l\u2019aisance de la sauterelle dans les hautes herbes. Dans ces moments, pourtant, des d\u00e9sordres confus m\u2019affluaient.\u00a0<\/span><\/p>\n

Les id\u00e9es, on le sait tous, ne naissent pas dans la t\u00eate des gens. Elles commencent n\u2019importe o\u00f9, ce sont des fum\u00e9es libres, \u00e9gar\u00e9perdues, qui tournoient en qu\u00eate d\u2019un esprit idoine.<\/p>\n

Tuahir d\u00e9cide d\u2019explorer les brousses voisines. La route n\u2019am\u00e8ne personne. Tant que la guerre ne serait pas termin\u00e9e, mieux valait vraiment que nul ne taille la route.<\/p>\n

Cette nuit lui avait apport\u00e9 cette certitude : les r\u00eaves sont des lettres que nous envoyons \u00e0 nos autres vies restantes. Les cahiers de Kindzu n\u2019avaient pas d\u00fb \u00eatre \u00e9crits par une main de chair et osseuse mais par des r\u00eaves semblables aux siens.<\/p>\n

Dans la croyance des siens, la naissance de jumeaux est signe de grand malheur.\u00a0<\/span><\/p>\n

L\u2019homme est comme la maison : il doit \u00eatre vu de l\u2019int\u00e9rieur !<\/p>\n

Qui vit dans la peur a besoin d\u2019un monde petit, un monde qu\u2019il peut contr\u00f4ler.<\/p>\n

Ma compagne ne commentait presque pas du tout les r\u00e9alit\u00e9s du quotidien. Fantasquaisiste, pour elle tout se passait par-del\u00e0 la perte de vue.<\/p>\n

Je regardai la mer, les millebrillances du clair de lune \u00e9clairant mes yeux.<\/p>\n

Peut-\u00eatre, qui sait, accomplissais-je ce que j\u2019avais toujours \u00e9t\u00e9 : r\u00eaveur de souvenirs, inventeur de v\u00e9rit\u00e9s. Un somnambule d\u00e9ambulant au milieu du feu. Un somnambule comme la terre o\u00f9 j\u2019\u00e9tais n\u00e9. Ou comme ces feux entre lesquels je me frayais un chemin sur le sable.<\/p>\n

Les femmes, illico, deviennent le th\u00e8me. Les femmes, c\u2019est bien quand il n\u2019y a pas d\u2019amour, dit-il. Parce que l\u2019amour est esquivessant.<\/p>\n

Somme toute, au milieu de la vie, on fait toujours ce compte inexistant : avons-nous plus d\u2019hiers ou plus de lendemains ? Ce que je d\u00e9sirais, c\u2019\u00e9tait que le temps s\u2019ajourne, \u00e0 l\u2019arr\u00eat comme le bateau naufrag\u00e9.<\/p>\n

Ce moment confirmait : le meilleur de la vie, c\u2019est ce qui n\u2019arrivera pas.<\/p>\n

Regardant les hauteurs, Muidinga observe les diff\u00e9rentes races de nuages. Blancs, mul\u00e2tres, noirs. La vari\u00e9t\u00e9 des sexes s\u2019y trouvait aussi. Le nuage f\u00e9minin, doux : la nu\u00e9e-vient, nu\u00e9e-va. Le nuage-m\u00e2le, roucoulant de sa poitrine de pigeon, dans une heureuse illusion d\u2019immortalit\u00e9.<\/p>\n

\u00a0<\/span>\u00c0 cette \u00e9poque, il n\u2019y avait aucune \u00e9l\u00e9vation, tout autour c\u2019\u00e9tait la plaine. Le mort s\u2019est mis \u00e0 grandir sous la terre et son dos s\u2019est incurv\u00e9, repoussant le sol.
\n\u2013\u00a0C\u2019est comme \u00e7a que la montagne est n\u00e9e,\u00a0<\/span><\/p>\n

Notre monde d\u2019alors \u00e9tait fait de mis\u00e8re et de faim. Que valait l\u2019amour, l\u2019amiti\u00e9? La seule valeur, de nos jours, est de survivre. Muidinga, alias Kindzu, s\u2019occupait du bonheur ; les autres s\u2019occupaient de nourriture. Il cherchait la bont\u00e9 ; les autres voulaient juste savoir la quantit\u00e9 de profits qu\u2019ils pourraient tirer.<\/p>\n

Dans le jardin, tout est sauvage, la brousse en minifundium. Les fleurs se sylvestrent, plus d\u2019\u00e9pines que de p\u00e9tales. Les hautes herbes lui arrivent d\u00e9j\u00e0 aux \u00e9paules. Elle ne remarque m\u00eame pas l\u2019urgence de couper l\u2019\u00e9tendue herbeuse.
\n\u2013\u00a0Ce n\u2019est pas la pelouse qui a pouss\u00e9. C\u2019est moi qui me suis apetiss\u00e9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Auteur: Mia Couto est n\u00e9 au Mozambique en 1955. Apr\u00e8s avoir \u00e9tudi\u00e9 la m\u00e9decine et la biologie, il s\u2019engage aux c\u00f4t\u00e9s du frelimo en faveur de l\u2019ind\u00e9pendance du pays, devient journaliste puis \u00e9crivain. Il travaille actuellement comme biologiste, sp\u00e9cialiste des zones c\u00f4ti\u00e8res, et enseigne l\u2019\u00e9cologie \u00e0 l\u2019universit\u00e9 de Maputo. Pour Henning Mankell, \u00ab\u00a0il est aujourd\u2019hui … <\/p>\n

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