Extraits<\/strong>\u00a0:<\/p>\nL\u2019un de ces moments o\u00f9 la r\u00e9alit\u00e9 de votre propre mortalit\u00e9 devient, peut-\u00eatre pour la premi\u00e8re fois de votre vie, quelque chose de plus que cette id\u00e9e que l\u2019on pr\u00e9f\u00e8re ignorer pour s\u2019en pr\u00e9occuper dans un futur lointain. C\u2019est ici et maintenant, et la mort n\u2019est qu\u2019\u00e0 un souffle de distance.<\/p>\n
La journ\u00e9e est pass\u00e9e dans un brouillard et le jour commence \u00e0 baisser. Le mauvais temps est revenu et la pluie tambourine aux fen\u00eatres, glissant sur les vitres comme des larmes.<\/p>\n
Au bout du compte, le seul moyen qu\u2019elle\u00a0avait trouv\u00e9 pour vivre avec avait \u00e9t\u00e9 de se construire une carapace \u00e9paisse, r\u00e9sistante, qui ne laisserait plus rien passer de ce qui risquerait de la blesser \u00e0 nouveau.<\/p>\n
Utiliser de la pellicule voulait aussi dire que l\u2019on prenait moins de photographies, ce qui les rendait d\u2019autant plus pr\u00e9cieuses, et c\u2019\u00e9tait agr\u00e9able de poss\u00e9der un album avec lequel on pouvait s\u2019asseoir et que l\u2019on posait sur ses genoux pour le feuilleter. Des\u00a0images que l\u2019on pouvait toucher, presque comme si on touchait les gens eux-m\u00eames, une connexion directe avec un pass\u00e9 plus heureux.<\/p>\n
elle s\u2019embarquait pour un voyage initiatique, pour affronter les d\u00e9mons qu\u2019elle avait d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment essay\u00e9 de dompter pendant ces deux derni\u00e8res ann\u00e9es.<\/p>\n
Comme je n\u2019ai aucun pass\u00e9, je n\u2019ai pas plus de pr\u00e9sent. Et sans pr\u00e9sent, pas de futur. Cette pens\u00e9e a fini par insinuer le coin de la d\u00e9pression au plus profond de ma conscience et je plonge dans un ab\u00eeme de pur d\u00e9sespoir.<\/p>\n
Il n\u2019y a pas de r\u00e9ponses simples.
\n\u2013\u00a0Eh bien, donne-moi les compliqu\u00e9es dans ce cas.\u00a0\u00bb<\/p>\n
Des halos brumeux \u00e9taient suspendus aux lampadaires et elle avait \u00e0 peine parcouru plus de cinquante m\u00e8tres quand elle se retourna et constata que sa maison \u00e9tait d\u00e9j\u00e0 noy\u00e9e dans le brouillard. Disparue comme ce pass\u00e9 qu\u2019elle n\u2019avait aucune intention de revisiter.<\/p>\n
\u00ab\u00a0On dit que chacun de nous n\u2019est que la somme de ses souvenirs. Ce sont eux qui font de nous ce que nous sommes. Efface-les, et il ne te reste que du vide. Comme un ordinateur sans logiciel.\u00a0\u00bb<\/p>\n
Elle savait\u00a0aussi que, pour des oreilles anglaises, l\u2019accent \u00e9cossais sonnait de mani\u00e8re mena\u00e7ante.<\/p>\n
Un \u00e9trange m\u00e9lange de sensations s\u2019empare de moi. Peur et tristesse. Non. Plus fort que la tristesse. La d\u00e9pression. Et cette odeur. Toujours cette odeur. Le d\u00e9sinfectant. Et autre chose, aussi. \u00c2cre et d\u00e9sagr\u00e9able. Si la mort avait une odeur, c\u2019est sans doute ainsi que je la d\u00e9crirais.<\/p>\n
\u2013\u00a0Parfois, quand on le revisite, le pass\u00e9 n\u2019est pas \u00e0 la hauteur de nos souvenirs.\u00a0\u00bb<\/p>\n
Bien souvent, une v\u00e9rit\u00e9 embarrassante est plus facile \u00e0 \u00e9carter qu\u2019un mensonge qui rassure.<\/p>\n
Sentir la douceur et la chaleur d\u2019un autre \u00eatre humain. Se sentir aim\u00e9 et d\u00e9sir\u00e9, et pas seulement par un chien.<\/p>\n
<\/p>\n
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Auteur\u00a0: \u00a0N\u00e9 le 20 d\u00e9cembre 1951 \u00e0 Glasgow, Peter May a \u00e9t\u00e9 journaliste, puis brillant et prolifique sc\u00e9nariste de la t\u00e9l\u00e9vision \u00e9cossaise. Il vit depuis une dizaine d\u2019ann\u00e9es dans le Lot o\u00f9 il se consacre \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Sa\u00a0t\u00e9tralogie \u00e9cossaise\u00a0\u2013\u00a0L\u2019\u00cele des chasseurs d\u2019oiseaux, L\u2019Homme de Lewis\u00a0, Le Braconnier du lac perdu, Loch noir\u00a0\u2013, publi\u00e9e en fran\u00e7ais … <\/p>\n
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