{"id":4491,"date":"2017-06-20T14:17:56","date_gmt":"2017-06-20T13:17:56","guid":{"rendered":"http:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=4491"},"modified":"2019-04-20T08:46:29","modified_gmt":"2019-04-20T07:46:29","slug":"frappat-helene-noublie-pas-de-respirer-2014","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=4491","title":{"rendered":"Frappat, H\u00e9l\u00e8ne \u00ab N\u2019oublie pas de respirer \u00bb (2014)"},"content":{"rendered":"

Auteure<\/strong>\u00a0: Dipl\u00f4m\u00e9e de philosophie et passionn\u00e9e de cin\u00e9ma, H\u00e9l\u00e8ne Frappat est romanci\u00e8re. Elle a \u00e9crit \u00ab\u00a0Sous r\u00e9serve\u00a0\u00bb (Allia, 2004) \u2013 \u00ab\u00a0L\u2019Agent de liaison\u00a0\u00bb (Allia, 2007) – \u00ab\u00a0Par effraction\u00a0\u00bb (Allia, 2009, mention sp\u00e9ciale du jury, prix Wepler 2009), \u00ab\u00a0<\/span>Lady Hunt<\/a>\u00a0\u00bb (08\/2013) – \u00ab\u00a0Inverno<\/a>\u00a0\u00bb (2011) – \u00ab <\/span>N\u2019oublie pas de respirer<\/a> \u00bb (2014) \u2013 \u00ab\u00a0le dernier fleuve<\/a>\u00a0\u00bb (2019) –<\/span><\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/strong> : Lorsqu\u2019elle traverse les buissons odorants\u00a0du maquis, en passant par les\u00a0cuves du lavoir install\u00e9 sous les arbres,\u00a0l\u2019odeur verte perd ses pouvoirs. Elle\u00a0s\u2019affaiblit au contact d\u2019un plus puissant enchantement: la rumeur, toujours\u00a0\u00e9gale, toujours renouvel\u00e9e, des eaux\u00a0claires et fra\u00eeches du fleuve, que l\u2019on\u00a0\u00e9coute, des heures enti\u00e8res, en somnolant,\u00a0en r\u00eavant, sur les pierres br\u00fblantes\u00a0et douces, les yeux mi-clos.<\/p>\n

Aupr\u00e8s d\u2019une m\u00e8re inaccessible, visage d\u2019Anna\u00a0Magnani dissimul\u00e9 derri\u00e8re la fum\u00e9e bleue\u00a0d\u2019une Gitane, un souvenir est soudain convoqu\u00e9\u00a0puis diffract\u00e9 par celui, lumineux, violent\u00a0et \u00e2pre, granit et ombres bruissantes, de l\u2019\u00e9t\u00e9\u00a0corse.\u00a0Dans une langue habit\u00e9e, puissante de trag\u00e9die\u00a0et de modernit\u00e9 m\u00eal\u00e9es, H\u00e9l\u00e8ne Frappat\u00a0retrouve ici la g\u00e9ographie des origines, l\u2019h\u00e9ritage\u00a0choisi par les enfants de l\u2019exil.<\/p>\n

Paru dans La Collection \u00ab\u00a0Essences\u00a0\u00bb d\u2019Actes Sud \u2013 Octobre 2014 \u2013 96 pages<\/strong><\/p>\n

Mon avis<\/strong>\u00a0: les odeurs et la couleur\u2026 les images se m\u00ealent aux parfums pour esquisser les souvenir des pass\u00e9s\u2026 le pass\u00e9 gris et le pass\u00e9 multicolore, \u00e0 l\u2019unisson des sentiments ressentis\u2026D\u2019un c\u00f4t\u00e9 les tons gris, la fum\u00e9e, les nuages\u2026 De l\u2019autre des couleurs vives. On y ajoute les croyances, les sorci\u00e8res, les ogres, les l\u00e9gendes, la magie\u2026et m\u00eame l\u2019enfer de Dante, \u00e9voqu\u00e9 au d\u00e9tour du nom de famille, le clan des Lanfranchi\u2026 Le noir, ce sont les femmes, le bleu les hommes, le rose les fleurs, le vert les tiges et les mousses, le rouge ce sont les roches\u2026 Paris, odeur et couleur de grisaille et de tristesse, m\u00eame le fleuve est noir et mena\u00e7ant\u00a0; le Sud, que ce soit la Corse ou l\u2019Italie (Fiesole, Florence, Pi\u00e9mont.) c\u2019est le soleil, les nuances, les odeurs de la nature et de la vie (fleurs, for\u00eat\u2026), les aux scintillent\u2026<\/p>\n

Et puis moi, si on me parle de Cesare Pavese, (auteur du\u00a0M\u00e9tier de vivre), on me cueille par le c\u0153ur\u2026<\/p>\n

D\u00e9cidemment, celle collection \u00ab\u00a0Essences\u00a0\u00bb m\u2019enchante\u2026 j\u2019esp\u00e8re que de nouveaux contributeurs vont venir y d\u00e9poser de petits textes\u2026 je verrais bien Jeanne Benameur \u00e9crire dans cette collection\u2026<\/p>\n

Extraits<\/strong>\u00a0:<\/p>\n

C\u2019\u00e9tait l\u2019hiver, ou bien la violence du souvenir interdit les couleurs.<\/p>\n

Mon enfance est coup\u00e9e en deux. La premi\u00e8re est tomb\u00e9e dans le puits noir de l\u2019oubli. De l\u2019autre, quelques souvenirs flous s\u2019\u00e9chappent. La premi\u00e8re est en noir en blanc\u00a0; l\u2019autre en couleurs.<\/p>\n

De l\u2019odeur de la premi\u00e8re enfance, je poss\u00e8de des images muettes. Elles ressemblent \u00e0 des photographies en noir en blanc\u00a0; aux instantan\u00e9s d\u2019une vie \u00e0 l\u2019arr\u00eat.<\/p>\n

L\u2019\u00e9cran de la m\u00e9moire refusait de s\u2019\u00e9teindre.<\/p>\n

Dans l\u2019air parisien, la fum\u00e9e de cigarette se confond avec le couvercle protecteur du ciel gris. Elle ponctue les conversations des promeneuses, enveloppe leurs r\u00eaveries complices.<\/p>\n

La cigarette des jours et des nuits parisiens incarne la jeunesse inconnue de ma m\u00e8re, une \u00e9poque qu\u2019au fil du temps j\u2019ai reconstitu\u00e9e \u00e0 travers le nom des caf\u00e9s (la Coupole, le S\u00e9lect, le D\u00f4me), des peintres (Gen Paul), des luttes (la guerre d\u2019Alg\u00e9rie), des idoles (Sartre, Juliette Gr\u00e9co, les actrices effront\u00e9es de la Nouvelle Vague).<\/p>\n

Le maquis \u00e9tait un langage\u00a0; la cigarette, un \u00e9cran de silence opaque.<\/p>\n

Elle fait tomber de l\u2019huile d\u2019olive dans une assiette remplie d\u2019eau et, selon les ronds que l\u2019huile dessine, devine si le mal est grave. C\u2019est l\u2019occhiu<\/em>, l\u2019\u0153il.<\/p>\n

Le fusil est une langue sans grammaire, sans liaison.<\/p>\n

Le monde des adultes, distinct des cr\u00e9atures errantes, ob\u00e9it \u00e0 deux couleurs.<\/p>\n

L\u2019odeur bleue est la sueur des hommes, l\u2019odeur de chasse, famili\u00e8re aux chiens, qu\u2019exhalent leurs ventres pro\u00e9minents, leurs torses aux teintes de terre s\u00e8che.<\/p>\n

Le noir est l\u2019odeur domestique des pi\u00e8ces o\u00f9, par les apr\u00e8s-midi caniculaires, n\u2019entre jamais la lumi\u00e8re, l\u2019odeur de renferm\u00e9 des armoires et des buffets, l\u2019air poussi\u00e9reux des greniers. C\u2019est le noir sucr\u00e9 des \u00e9glises, o\u00f9 les bouquets de lys blancs, sur la nappe brod\u00e9e recouvrant l\u2019autel, face aux bancs o\u00f9 s\u2019entassent les obscures silhouettes, renvoient l\u2019unique lumi\u00e8re.<\/p>\n

La pluie douce et grise, les orages violents annon\u00e7ant la fin de l\u2019\u00e9t\u00e9 donnent au parfum des eucalyptus une pr\u00e9sence insoutenable.<\/p>\n

Dans l\u2019enfance de ma m\u00e8re, les routes en terre rouge formaient des lacs de pluie o\u00f9 sautaient les enfants. En mai et juin, les touffes d\u2019\u0153illets sauvages dressaient leurs corolles rose p\u00e2le au sommet des tiges vert tendre que l\u2019averse avait lav\u00e9es de la poussi\u00e8re \u00e9carlate des roches de Monte Rosso, sur la route de Zicavo.
\nLe torrent m\u00eame avait son odeur, f\u00e9tide pr\u00e8s du lac noir ou de la plage de Fondilugu (tellement isol\u00e9e du pont qu\u2019\u00e0 chaque \u00e9t\u00e9, les baigneurs la d\u00e9barrassaient des troncs d\u2019arbres et des foug\u00e8res), p\u00e9tillante dans les cascades d\u2019eau transparente que transperce le soleil. Au lavoir, une senteur \u00e9c\u0153urante de mousse assaillait les enfants. Avec leurs pieds, ils frottaient les bassins escarp\u00e9s en granit jusqu\u2019\u00e0 ce que la mousse, et son odeur verte, disparaisse.<\/p>\n

\u00a0<\/em>Apr\u00e8s la mort de son fr\u00e8re, Romulus construit une ville qu\u2019il baptise\u00a0roma<\/em>, en m\u00e9moire peut-\u00eatre du\u00a0rumon, <\/em>fleuve en \u00e9trusque, berceau d\u2019eau qui prot\u00e8ge les enfants.<\/p>\n

De m\u00e8re en fille, la langue de la for\u00eat et du fleuve se transmet.<\/p>\n

C\u2019est une langue nocturne, ponctu\u00e9e par les signaux qu\u2019envoient les astres, et les mises en garde que les r\u00eaves pr\u00e9monitoires adressent aux dormeurs.<\/p>\n

Au bord du chemin, les chardons brandissaient leurs corolles mena\u00e7antes.<\/p>\n

L\u2019image jaune vient du pass\u00e9. Sur les routes corses, la m\u00eame fleur se dresse, couronn\u00e9e de piquants interdisant de la toucher.<\/p>\n

En Corse, les incendies r\u00e9unissent les hommes. Le feu traverse les montagnes, enjambe les torrents et les lacs. Le feu est langue universelle.<\/p>\n

Notre for\u00eat est langage. Sans phrases \u00e9crites, sans liaisons, elle est la langue qui parle derri\u00e8re toute phrase, tout silence. Le silence de ma m\u00e8re \u00e9tait aussi vivant.<\/p>\n

Infos<\/strong> :<\/p>\n

le peintre Gen Paul<\/strong> : http:\/\/www.roussard.com\/genpaul2007\/actualites\/biographie.html<\/p>\n

 <\/p>\n

La Collection \u00ab\u00a0Essences\u00a0\u00bb d\u2019Actes Sud <\/strong><\/a>(voir page sur le blog) <\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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