{"id":4592,"date":"2017-07-11T09:30:25","date_gmt":"2017-07-11T08:30:25","guid":{"rendered":"http:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=4592"},"modified":"2020-02-09T21:55:42","modified_gmt":"2020-02-09T20:55:42","slug":"manoukian-pascal-le-diable-au-creux-de-la-main-2013","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=4592","title":{"rendered":"Manoukian, Pascal \u00abLe diable au creux de la main\u00bb (2013)"},"content":{"rendered":"

Manoukian, Pascal\u00a0\u00ab Le diable au creux de la main\u00a0\u00bb (2013)<\/strong><\/p>\n

Auteur\u00a0<\/strong>: Pascal Manoukian, journaliste et \u00e9crivain, a t\u00e9moign\u00e9 dans de nombreuses zones de conflits. En 2013, il a publi\u00e9 <\/span>\u00ab\u00a0Le Diable au creux de la main<\/a>\u00bb, un r\u00e9cit sur ses ann\u00e9es de guerre d\u00fbment salu\u00e9 par la critique. Ancien reporter de guerre et directeur de l\u2019agence de presse CAPA, Pascal Manoukian s\u2019est tourn\u00e9 vers le roman en publiant en 2015 \u00ab\u00a0<\/span>Les \u00c9chou\u00e9s<\/a>\u00a0\u00bb. En 2017 il publie \u00ab\u00a0<\/span>Ce que tient ta main droite t\u2019appartient<\/a>\u00a0\u00bb.\u00a0<\/span>A la rentr\u00e9e 2018 il publie <\/span>\u00ab\u00a0Le paradoxe d\u2019Anderson<\/a>\u00bb aux Editions du Seuil et d\u00e9but 2020 parait \u00ab\u00a0Le cercle des hommes<\/a>\u00a0\u00bb<\/span><\/span>
\n\u00ab\u00a0J\u2019ai compris que la litt\u00e9rature avait un pouvoir plus fort que le journalisme. C’est un acte entier :\u00a0on emporte ce livre et cette histoire chez soi, et ces personnages que je fais vivre entre les pages deviennent plus familiers. Les gens sont souvent plus touch\u00e9s et \u00e7a les fait plus r\u00e9fl\u00e9chir qu’un simple article\u00a0\u00bb confie-t-il lors d\u2019une interview.<\/p>\n

Editions Don Quichotte \u2013 300 pages – 19 septembre 2013<\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/strong>\u00a0: De la jungle du Guatemala aux montagnes de l\u2019Afghanistan, des bordels de Saigon aux ruines de Sarajevo, un reporter de guerre raconte les conflits qu’il a couverts durant vingt ans, au gr\u00e9 de ses rencontres (bourreaux ou martyrs). Mais c’est aussi l’aventure int\u00e9rieure d’un petit-fils de victimes du g\u00e9nocide arm\u00e9nien, qui a cherch\u00e9, en capturant l’Histoire, \u00e0 faire la paix avec la sienne.
\n\u00ab De tous les m\u00e9tiers, j\u2019ai choisi le journalisme. De tous les journalismes, j\u2019ai choisi celui des conflits. On m\u2019a souvent demand\u00e9 pourquoi.\u00a0La r\u00e9ponse s\u2019est impos\u00e9e \u00e0 moi au fil des mots et des images, dirigeant ma main \u00e0 leur gr\u00e9, au rebours de mes intentions. Je voulais raconter vingt ann\u00e9es de soubresauts du monde. Au fond, j\u2019ai aussi racont\u00e9 les miens. Chaque charnier, chaque r\u00e9fugi\u00e9, chaque h\u00e9ros, chaque bourreau m\u2019a renvoy\u00e9 au destin de ma famille, \u00e0 celui des Arm\u00e9niens. C\u2019est le manque de contours de ma propre histoire qui m\u2019a incit\u00e9 \u00e0 dessiner celle des autres. On ne fait jamais rien par hasard.\u00a0\u00bb
\nIrak, Iran, Vietnam, Cambodge, Guatemala, Turquie, Afghanistan\u2026 L\u2019auteur a suivi le flux des conflits qui ont agit\u00e9 la plan\u00e8te des ann\u00e9es 1970 \u00e0 nos jours.
\nC\u2019est un livre d\u2019aventures et un t\u00e9moignage \u00e9maill\u00e9 de portraits vivants, de destins tragiques ou dramatiques, h\u00e9ro\u00efques ou path\u00e9tiques d\u2019hommes et de femmes n\u00e9s au mauvais endroit, au mauvais moment \u2013 Mickey, la petite pute rencontr\u00e9e dans la jungle guat\u00e9malt\u00e8que\u00a0; Sead, un adolescent de Sarajevo aux joues rouges, messager pour l\u2019arm\u00e9e bosniaque, tu\u00e9 \u00e0 16 ans par deux balles d\u2019un sniper, alors qu\u2019il lui montrait son quotidien \u2013, mais aussi de jalons historiques plongeant le lecteur au c\u0153ur des soubresauts du monde. La force de ce r\u00e9cit tient encore dans l\u2019empathie que l\u2019auteur manifeste envers les personnes rencontr\u00e9es, et dans sa qu\u00eate des traces d\u2019humanit\u00e9 partout o\u00f9 elle subsiste. Pascal Manoukian a accompagn\u00e9 la violence, la terreur, l\u2019injustice et la mis\u00e8re l\u00e0 o\u00f9 elles avaient \u00e9lu domicile. On ne ressort pas indemne de ces exp\u00e9riences-l\u00e0, et il a d\u00fb apprendre \u00e0 d\u00e9charger le trop-plein d\u2019\u00e9motions. Ce livre est fait aussi pour cela.<\/p>\n

Mon avis<\/strong>\u00a0: D\u00e9cidemment la plume de Manoukian est un uppercut\u00a0; que ce soit un roman ou ses souvenirs, il frappe au c\u0153ur et dans une langue magnifique, il envoie mots et images\u2026 Au final, on en ressort sonn\u00e9s\u2026 Submerg\u00e9s, noy\u00e9s, meurtris\u2026 C’est percutant, instructif et humain..
\nUne promenade dans l\u2019atrocit\u00e9, de 1978 \u00e0\u2026 au rythme des chansons on passe de conflits en conflits, d\u2019atrocit\u00e9 en atrocit\u00e9\u2026 Plastic Bertrand, Balavoine, Claude Fran\u00e7ois\u2026 Le Guatemala, l\u2019Afghanistan, les boat people, le Vietnam, La Cor\u00e9e, le Liban, la chute du mur de Berlin, la Yougoslavie\u2026 R\u00e9f\u00e9rences litt\u00e9raires aussi (Kipling, Kessel, Lamartine, Gide). Une d\u00e9finition du journalisme de terrain\u00a0; la Pologne et Walesa\u2026 Des r\u00e9flexions personnelles sur la vie en g\u00e9n\u00e9ral, le d\u00e9calage entre la vie sur le terrain et le retour en France.
\nEt le g\u00e9nocide arm\u00e9nien\u00a0; la haine puis la compr\u00e9hension de certaines choses.. bien apr\u00e8s
\nIl y a aussi les moments ou les camps fraternisent, l\u2019espace d\u2019une tr\u00eave improvis\u00e9e\u00a0; les rencontres, quelques portraits,\u00a0les r\u00eaves, les c\u0153urs bris\u00e9es, les vies \u00e9teintes, les \u00e9tincelles de vie, les couleurs et le gris, la vie et la mort, l\u2019innocence, l\u2019envie de croire, de vivre\u2026
\nQue ce soit avec son roman \u00abLes \u00e9chou\u00e9s\u00bb<\/a> ( pas encore lu \u00ab\u00a0Ce que tient ta main droite t’appartient\u00a0\u00bb ou avec ses r\u00e9cits du terrain, on ouvre les yeux sur les horreurs du monde\u2026 et on ne peut pas rester indiff\u00e9rent. J\u2019esp\u00e8re que son id\u00e9e d\u2019\u00e9crire des romans devrait ouvrir les yeux de bien des gens\u2026
\nEt aussi respect \u00e0 tous les reporters et journalistes de terrain qui risquent leur vie pour nous ouvrir les yeux et nous montrer le monde tel qu’il est<\/p>\n

Extraits<\/strong>\u00a0: ( et j’ai d\u00fb choisir…..)<\/p>\n

Au fil de nos rencontres, il \u00e9tait devenu mon \u00e9cluse. Avec lui, je passais en douceur les hauts et les bas de la vie.<\/p>\n

Les yeux ont cette arrogance insupportable de ne pas vieillir. C\u2019est sans doute pour cela que l\u2019on ferme ceux des morts. Parce qu\u2019on ne peut supporter l\u2019ind\u00e9cence de leurs regards. Sans eux, la mort serait peut-\u00eatre plus tol\u00e9rable, un peu comme une torture sans cri<\/p>\n

En fait, les cimeti\u00e8res repr\u00e9sentaient pour lui un luxe de peuple en paix. Un patrimoine, une richesse. Il les visitait comme d\u2019autres visitent les ch\u00e2teaux de la Loire, et rien ne lui semblait plus beau et plus pr\u00e9cieux qu\u2019un caveau fleuri o\u00f9 des g\u00e9n\u00e9rations redevenaient poussi\u00e8re \u00e0 l\u2019abri des b\u00eates et du vent.<\/p>\n

L\u2019encre, disait-il, p\u00e9remptoire, avait assassin\u00e9 la m\u00e9moire.
\nAujourd\u2019hui, personne ne retenait plus rien, puisque tout \u00e9tait imprim\u00e9.<\/p>\n

Son regard bleu nous trompa d\u2019abord un peu. Mais ses larmes, grosses comme des gouttes d\u2019\u00e9t\u00e9, nous rassur\u00e8rent.<\/p>\n

Certains des n\u00f4tres, \u00e0 force de prier le ciel, avaient fini, dit-on, par s\u2019impr\u00e9gner de sa couleur, et c\u2019est parce que nous avions longtemps v\u00e9cu cach\u00e9s la nuit que nous arborions presque tous ces yeux noirs rivet\u00e9s de reflets bleus.<\/p>\n

Je compris ce jour-l\u00e0 que le monde n\u2019\u00e9tait pour nous qu\u2019un immense meubl\u00e9.<\/p>\n

C\u2019\u00e9tait plus fort que moi, le manque de contours de ma propre histoire me poussait \u00e0 vouloir dessiner celle des autres.<\/p>\n

En bas, la for\u00eat \u00e9crase tout, parasite ses propres parasites, rena\u00eet de sa pourriture, debout sur ses racines pour mieux sucer les rayons du soleil. Seul le miroir des fleuves qui la labourent rompt la monotonie.<\/p>\n

j\u2019aime les trajets. Ils permettent d\u2019\u00eatre nulle part. Ils figent le temps. Impossible de revenir en arri\u00e8re, impossible d\u2019aller de l\u2019avant. Trop tard pour ce qui n\u2019est pas fait, trop t\u00f4t pour ce qu\u2019il reste \u00e0 faire.<\/p>\n

En face de moi, dans la carlingue, une trentaine de filles sont align\u00e9es en rang d\u2019hirondelles. C\u2019est normal, en bas, on les attend comme le printemps<\/p>\n

Il mis\u00e9rait dans une baraque en bois aux c\u00f4t\u00e9s d\u2019une m\u00e9tisse aux fesses fan\u00e9es.<\/p>\n

C\u2019\u00e9tait la fin de l\u2019\u00e9t\u00e9 indien, les collines et les arbres \u00e9taient jaunes comme chez Gauguin.
\nDans les r\u00eaves, dit-on, c\u2019est la couleur de la vanit\u00e9, de la sup\u00e9riorit\u00e9, d\u2019une volont\u00e9 de puissance aveugle.
\nC\u2019est la couleur des tra\u00eetres aussi. Jaune comme la tunique de Judas, comme l\u2019\u00e9toile de David, comme les non-gr\u00e9vistes.<\/p>\n

L\u2019autre particularit\u00e9 des salauds, c\u2019est d\u2019\u00eatre toujours persuad\u00e9s que vous partagez leurs id\u00e9es, puisque vous avez pris le temps de venir jusqu\u2019\u00e0 eux. C\u2019est la raison pour laquelle ils sont difficiles \u00e0 \u00e9couter mais faciles \u00e0 faire parler.<\/p>\n

Ils\u00a0ont dans les yeux cette esp\u00e8ce de lueur \u00e9teinte de ceux qui en ont trop vu pour croire encore.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Vous vous compliquez la vie. La guerre, c\u2019est aussi con que \u00e7a.\u00a0On est amis ou ennemis. C\u2019est pour \u00e7a que \u00e7a marche, \u00e7a simplifie la vie. Vous savez ce qu\u2019on dit dans l\u2019arm\u00e9e\u00a0: un\u00a0militaire qui r\u00e9fl\u00e9chit, c\u2019est un militaire qui d\u00e9sob\u00e9it, et moi, je d\u00e9teste d\u00e9sob\u00e9ir.\u00a0\u00bb<\/p>\n

Lorsqu\u2019on ne compte plus les morts et que leurs noms n\u2019ont plus d\u2019importance, il faut commencer \u00e0 s\u2019inqui\u00e9ter, car ce sont les premiers signes de la barbarie.<\/p>\n

Pour Kipling, le pays n\u2019est qu\u2019un fouillis de montagnes, de pics et de glaciers. Un avantage de plus. Nous sommes en novembre, l\u2019hiver va bient\u00f4t s\u2019installer, et l\u2019on dit que l\u00e0-bas il est aussi cassant et froid qu\u2019une femme vex\u00e9e.<\/p>\n

Je pense qu\u2019il faut toujours tenter sa chance pour savoir ce qu\u2019elle vaut.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Ils peuvent tuer toutes les hirondelles, ils n\u2019emp\u00eacheront pas la venue du printemps\u00a0\u00bb<\/p>\n

J\u2019ai l\u2019impression de vivre mille vies toutes plus excitantes les unes que les autres. Et je dois r\u00e9guli\u00e8rement me convaincre que c\u2019est la mienne qui est \u00e0 l\u2019origine de tout. C\u2019est cette vie que je suis en train de me fabriquer qui m\u2019ouvre les pistes \u00e0 explorer. Des pistes que je peux prendre ou quitter \u00e0 ma guise, contrairement \u00e0 mes compagnons du moment.<\/p>\n

Je touche du doigt le risque principal de ce m\u00e9tier. Ce ne sont ni les balles ni les obus, mais celui de se perdre dans le d\u00e9cor. De vouloir ouvrir la marche alors qu\u2019on doit la fermer. De vouloir donner les ordres alors qu\u2019on doit les \u00e9couter. De vouloir \u00e9crire l\u2019histoire alors\u00a0qu\u2019on\u00a0doit la retranscrire. Les tentations sont grandes et la ligne qui s\u00e9pare le simple t\u00e9moin de l\u2019homme d\u2019action est \u00e9troite.<\/p>\n

Je crois d\u2019abord que le jour a oubli\u00e9 de se lever tant il fait sombre. Tout alentour est noir. Tout est carbonis\u00e9 \u2013\u00a0les rochers, les buissons, la terre. On dirait une \u00e9clipse solaire.<\/p>\n

Assis autour de lui, les vieux l\u2019\u00e9coutent religieusement en tendant leurs verres \u00e0 th\u00e9 aux enfants qui traversent furtivement la pi\u00e8ce pour les remplir. On dirait des ramasseurs de balles. \u00c0 chacun de leurs passages, ils grattent quelques miettes de l\u2019histoire et, pour se donner l\u2019air important, s\u2019empressent d\u2019aller les rapporter aux femmes rest\u00e9es dans l\u2019autre pi\u00e8ce tout\u00a0pr\u00e8s des feux. Ils sont jeunes mais r\u00eavent d\u00e9j\u00e0 de tenir un fusil. D\u2019\u00eatre \u00e0 leur tour assis \u00e0 raconter leur bravoure en sirotant du th\u00e9.<\/p>\n

Je veux garder le souvenir de chaque courbe, de chaque frisson, de chaque parfum. Ce pays me met en \u00e9moi, me fait tourner la t\u00eate et battre le c\u0153ur.<\/p>\n

D\u2019un c\u00f4t\u00e9, une croix pour les chr\u00e9tiens, de l\u2019autre, un croissant de lune pour les musulmans. Seuls les morts, les chats et les journalistes traversent encore la ligne. M\u00eame les oiseaux n\u2019osent plus la survoler.<\/p>\n

La guerre, c\u2019est comme les rats, \u00e7a ne s\u2019apprivoise jamais vraiment, c\u2019est sale et c\u2019est vicieux. Et, comme les rats, il y a la guerre des villes et la guerre des champs.<\/p>\n

\u00c0 chaque guerre ses petites manies, \u00e0 chaque soldat son rituel. Les Afghans veulent arriver parfum\u00e9s au paradis et se maquillent avant de partir au combat.<\/p>\n

Elle arrivait de Syrie, mais revenait de beaucoup plus loin.<\/p>\n

En v\u00e9rit\u00e9, on passait d\u2019un monde qui s\u2019achevait \u00e0 un autre qui commen\u00e7ait. Le Beyrouth colonial assoupi \u00e0 l\u2019ombre du mandat fran\u00e7ais s\u2019\u00e9veillait, et rien n\u2019allait plus l\u2019arr\u00eater. Il allait fonctionner au m\u00e9lange\u00a0: de cultures, de religions, de devises surtout.<\/p>\n

Une pluie d\u2019obus lourde et fracassante, aux gouttes ac\u00e9r\u00e9es qui d\u00e9chirent tout jusqu\u2019au b\u00e9ton.<\/p>\n

Mes larmes ont transform\u00e9 la poussi\u00e8re de ciment en b\u00e9ton. J\u2019ai des parpaings devant les yeux.<\/p>\n

Il ne faut s\u2019habituer \u00e0 rien sous peine d\u2019\u00eatre touch\u00e9 en plein c\u0153ur ou de voler en \u00e9clats.<\/p>\n

\u00c0 chaque objet sa vie, \u00e0 chaque vie son drame, \u00e0 chaque drame son pr\u00e9nom, sa veuve, son camp de r\u00e9fugi\u00e9s, son pays d\u2019exil, son orphelin.<\/p>\n

Il est difficile pour nous, Arm\u00e9niens, de choisir un camp.
\nSans doute parce que nous avons eu droit \u00e0 la double peine\u00a0: comme les juifs nous avons v\u00e9cu le g\u00e9nocide, comme les Palestiniens nous vivons l\u2019exil.
\nEntre deux causes, notre c\u0153ur balance.<\/p>\n

Il y a des hommes comme \u00e7a, invincibles, jusqu\u2019au jour o\u00f9 ils finissent par y croire.<\/p>\n

Des deux c\u00f4t\u00e9s, et pour la premi\u00e8re fois, partent des \u00e9clats qui ne blessent personne. Les rires vont rouler sur les tombes une bonne partie de la nuit.<\/p>\n

Plus on progresse \u00e0 l\u2019Est, plus les sourires s\u2019effacent. \u00c0 travers les vitres, la Pologne d\u00e9file comme une guirlande \u00e9teinte. On devine les couleurs, on per\u00e7oit les reflets, mais\u00a0plus rien ne brille, plus rien ne d\u00e9passe. Tout a \u00e9t\u00e9 normalis\u00e9, \u00e9talonn\u00e9, rabot\u00e9 depuis bient\u00f4t trente-cinq ann\u00e9es. Les couleurs, le bruit, les rires, tout manque, sauf l\u2019alcool. C\u2019est l\u2019unique passeport autoris\u00e9.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Comme vous, je suis venu observer l\u2019histoire.\u00a0\u00bb<\/p>\n

Walesa avait allum\u00e9 les guirlandes, Jaruzelski les d\u00e9branche. Les Polonais n\u2019ont plus le droit \u00e0 la couleur.<\/p>\n

Quand nous levons la t\u00eate, c\u2019est une Pologne au pas que nous d\u00e9couvrons. Une arm\u00e9e d\u2019ombres sort des immeubles, sans un mot. On entend juste l\u2019air gel\u00e9 siffler de leurs bouches muettes. Elles me rappellent les silhouettes de Giacometti<\/p>\n

J\u2019avais entendu parler de l\u2019occupation, je la d\u00e9couvre. Le silence est terrifiant. Tout le monde marche la t\u00eate baiss\u00e9e.<\/p>\n

Virtuellement, des milliards de clones se bousculent, s\u2019aiment, s\u2019abusent, s\u2019admirent, se d\u00e9chirent, se mentent, sans jamais se rencontrer ni se reconna\u00eetre, dans le plus vertigineux des anonymats.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Mieux vaut tuer un innocent que de garder un ennemi en vie.\u00a0\u00bb
\nCinq ans et deux millions de morts plus tard, l\u2019arm\u00e9e vietnamienne mettra fin \u00e0 cette utopie meurtri\u00e8re en repoussant les Khmers rouges dans les for\u00eats du nord du Cambodge.<\/p>\n

J\u2019ai mis des nuits \u00e0 oublier tout ce que\u00a0j\u2019avais si bien appris. Aujourd\u2019hui, c\u2019est un r\u00e9flexe, mon cerveau continue \u00e0 enterrer les mots.\u00a0\u00bb<\/p>\n

Comment trouve-t-on le courage d\u2019avancer apr\u00e8s tant d\u2019horreur quand il faut, \u00e0 chaque pas, dans sa t\u00eate, enjamber les morts\u00a0?<\/p>\n

Au Cambodge, le frangipanier est l\u2019arbre des temples et des cimeti\u00e8res. Par crainte de voir les fant\u00f4mes s\u2019y abriter, on ne le plante jamais pr\u00e8s des maisons. Pr\u00e9caution bien d\u00e9risoire puisque les fant\u00f4mes sont aujourd\u2019hui dans tous les esprits.<\/p>\n

Pour de nombreux survivants, quoi qu\u2019en disent les belles plumes, mieux vaut une blessure ouverte qu\u2019une plaie mal referm\u00e9e.<\/p>\n

Alors je me suis fait la promesse un jour, beaucoup plus tard, une fois au bout de mon chemin, de revenir\u00a0en arri\u00e8re. Et \u00e7a m\u2019a rendu la vie plus simple. C\u2019est comme de d\u00e9cider d\u2019arr\u00eater de fumer \u00e0 trente ans pour ne pas g\u00e2cher sa vie, en se promettant de reprendre \u00e0\u00a0soixante-quinze ans quand cela n\u2019aura plus d\u2019importance. La vengeance devient alors plus douce que le miel, comme dit Hom\u00e8re.<\/p>\n

Savez-vous ce que dit le Talmud\u00a0?
\n\u2014\u00a0Non.
\n\u2014\u00a0Que la meilleure des vengeances, c\u2019est de vivre bien.<\/p>\n

Elle ne pleure pas, mais je sens couler ses larmes \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur, comme un immense torrent qui emporterait ses fant\u00f4mes.<\/p>\n

C\u2019est surprenant comme les r\u00e9fugi\u00e9s, d\u2019o\u00f9 qu\u2019ils viennent, s\u2019acharnent toujours \u00e0 recr\u00e9er leur d\u00e9cor perdu.<\/p>\n

La fuite est d\u00e9j\u00e0 loin, c\u2019est l\u2019exil qui commence maintenant. On le devine aux regards perdus des vieux qui se demandent o\u00f9 vogue leur nouvelle gal\u00e8re.<\/p>\n

On le devine aux regards perdus des vieux qui se demandent o\u00f9 vogue leur nouvelle gal\u00e8re.<\/p>\n

Les plus belles aventures commencent souvent dans ces d\u00e9cors minables o\u00f9 nous laissons fuiter nos vies, seconde par seconde, en nous\u00a0transportant d\u00e9j\u00e0 ailleurs.<\/p>\n

Il faut savoir reconna\u00eetre le bon partenaire. C\u2019est de l\u2019instinct ou de l\u2019intuition. En tout cas, cela ne s\u2019apprend pas.<\/p>\n

\u00c0 chaque nouvelle aventure, nous encourons le risque de nous \u00e9loigner un peu plus de celles et ceux avec qui nous partageons l\u2019ordinaire. De b\u00e2tir entre eux et nous un mur de souvenirs inaccessibles.<\/p>\n

C\u2019est l\u2019histoire Polaro\u00efd, \u00e0 peine discernable d\u2019abord, puis de plus en plus nette.<\/p>\n

C\u2019est comme \u00e7a depuis la chute du mur de Berlin. Les typographes s\u2019arrachent les cheveux pour orthographier correctement chaque nouveau foyer d\u2019insurrection.
\nOss\u00e9tie, Karabagh, Transnistrie, Nachikevan\u2026 autant de feux que l\u2019on croyait \u00e9teints et qui reprennent brusquement,\u00a0incendiant un monde o\u00f9 il n\u2019y a plus de pompiers pour les \u00e9teindre.<\/p>\n

Partout, comme de vieilles douleurs, des conflits anesth\u00e9si\u00e9s par quarante-cinq ans de communisme se r\u00e9veillent, soulevant leurs empl\u00e2tres \u00e0 la mani\u00e8re de ces racines ensevelies qui, apr\u00e8s des ann\u00e9es de vie souterraine et clandestine, d\u00e9foncent le bitume des parkings de nos cit\u00e9s avec une force qu\u2019on ne leur soup\u00e7onnait plus.<\/p>\n

Un monde agressif comme un cancer o\u00f9 les crises se r\u00e9glaient \u00e0 coups de chimios diplomatiques, mais dans lequel, entre deux phases de r\u00e9mission, il faisait bon vivre \u00e0 l\u2019ombre de ses certitudes.<\/p>\n

La porte d\u2019entr\u00e9e s\u2019ouvre sur des yeux gris-bleu insondables, profonds comme des entailles. Impossible de tromper ce regard-l\u00e0. Il en a trop vu.<\/p>\n

De tous les uniformes, les miliciens sont les pires. Ils abusent d\u2019un pouvoir qu\u2019ils n\u2019ont pas m\u00e9rit\u00e9. C\u2019est pour \u00e7a\u00a0qu\u2019on les arme, pour qu\u2019ils soient pr\u00eats \u00e0 tout pour le garder.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Journalist\u00a0?
\n\u2014\u00a0Nein\u2026 ornithologue.\u00a0\u00bb
\n\u00c7a a toujours \u00e9t\u00e9 ma couverture en reportage. Elle justifie les appareils photos, les zooms, les micros. Avant de partir sur le terrain, je prends soin chaque fois d\u2019\u00e9tudier avec pr\u00e9cision un oiseau de la r\u00e9gion dans l\u2019hypoth\u00e8se o\u00f9 j\u2019aurais affaire \u00e0 un sp\u00e9cialiste.<\/p>\n

\u2014\u00a0On peut tuer en donnant des ordres sans se salir les mains.
\n\u2014\u00a0Je n\u2019ai donn\u00e9 aucun ordre de ce genre.
\n\u2014\u00a0Alors peut-\u00eatre des hommes sont-ils morts de vos silences\u00a0?<\/p>\n

Comme dans les mauvais films, je vois se rembobiner le fil de ma vie. C\u2019est incroyable les images qui refont surface quand il faut aller \u00e0 l\u2019essentiel. Des visages \u00e0 vous arracher les larmes, un vent d\u2019orage avant une rencontre, un air de danse et quelques riens dont on pensait s\u2019\u00eatre d\u00e9barrass\u00e9s avec la vie et qui ressurgissent avec la promesse d\u2019une mort possible.<\/p>\n

En trente ans, les cit\u00e9s se sont perdues. Elles se sont \u00ab\u00a0fav\u00e9lis\u00e9es\u00a0\u00bb. Alors, comme les saumons d\u2019Alaska, le monde derri\u00e8re lequel j\u2019ai couru est remont\u00e9 jusqu\u2019ici. Il a franchi les tournants, grimp\u00e9 les c\u00f4tes, travers\u00e9 les fronti\u00e8res, submerg\u00e9 les banlieues.
\nLa drogue, les armes, les fili\u00e8res clandestines, les djihadistes se sont d\u00e9vers\u00e9s aux pieds des immeubles.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Manoukian, Pascal\u00a0\u00ab Le diable au creux de la main\u00a0\u00bb (2013) Auteur\u00a0: Pascal Manoukian, journaliste et \u00e9crivain, a t\u00e9moign\u00e9 dans de nombreuses zones de conflits. En 2013, il a publi\u00e9 \u00ab\u00a0Le Diable au creux de la main\u00bb, un r\u00e9cit sur ses ann\u00e9es de guerre d\u00fbment salu\u00e9 par la critique. Ancien reporter de guerre et directeur de … <\/p>\n

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