{"id":507,"date":"2014-04-28T16:49:10","date_gmt":"2014-04-28T15:49:10","guid":{"rendered":"http:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=507"},"modified":"2014-08-15T14:37:43","modified_gmt":"2014-08-15T13:37:43","slug":"del-arbol-victor-la-maison-des-chagrins-respirar-por-la-herida-09-2013","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=507","title":{"rendered":"del Arbol Victor – La maison des chagrins (09.2013)"},"content":{"rendered":"

R\u00e9sum\u00e9 de l\u2019\u00e9diteur<\/strong>\u00a0(Actes Sud) : Une violoniste virtuose commande \u00e0 un peintre bris\u00e9 le portrait du magnat des finances qui a tu\u00e9 son fils. Elle veut d\u00e9chiffrer sur son visage la marque de l’assassin. Pour caut\u00e9riser ses propres blessures, elle ouvre grand la porte de la maison des chagrins dont personne ne sort indemne. Un thriller visc\u00e9ral qui conduit chaque \u00eatre vers ses confins les plus obscurs.<\/p>\n

Analyse de l’auteur (interview\u00a0sur la t\u00e9l\u00e9vision espagnole)\u00a0: <\/strong>Quelle serait votre r\u00e9action si un drame faisait basculer toute votre vie\u00a0? Dans ce roman nous suivons 18 personnages, qui tous r\u00e9agissent \u00e0 leur fa\u00e7on. C\u2019est l\u2019histoire d\u2019un homme qui m\u00e8ne une vie normale, sous contr\u00f4le, bien trac\u00e9e et soudain un \u00e9v\u00e9nement lui enl\u00e8ve toute envie de vivre. Dans un monde rationnel, nous croyons en la justice, nous pensons nous conna\u00eetre, conna\u00eetre nos r\u00e9actions\u00a0; mais quand il se passe une chose exceptionnelle, alors on d\u00e9couvre des facettes insoup\u00e7onn\u00e9es de notre caract\u00e8re et la vengeance en fait partie. Ce sentiment nait de l\u2019impuissance\u00a0; c\u2019est une forme de justice, irrationnelle, primitive si on peut dire. Quand on sent que le syst\u00e8me ne r\u00e9pond plus \u00e0 nos attentes, on envisage de se rendre justice soi-m\u00eame. Dans ce roman, les chemins et les destins des protagonistes se croisent, c\u2019est un roman \u00e0 plusieurs voix.<\/p>\n

L\u2019un des personnages cl\u00e9s, Eduardo, est un peintre tr\u00e8s connu, qui \u00e0 la suite d\u2019un accident, perd toute sa famille et se retrouve au fond du gouffre. Pour survivre, il peindra des portraits que lui commande son agent artistique. Un jour un portrait quelque peu sp\u00e9cial lui est demand\u00e9 par une violoniste de talent qui comme lui, a perdu son enfant. Cette femme lui demande de perdre non pas son fils disparu mais l\u2019assassin de son fils. La curiosit\u00e9, la similitude de leurs destins \u2026 pourquoi le peintre va-t-il accepter cette commande bien qu\u2019il sache qu\u2019elle est au-del\u00e0 du raisonnable et qu\u2019il sent assez mal la situation.. Il ne le sait pas mais il accepte\u2026<\/p>\n

Dans notre monde moderne, c\u2019est l\u2019Etat qui a le monopole du ch\u00e2timent. Mais la vengeance est un sentiment bien ant\u00e9rieur \u00e0 l\u2019\u00e9tat de droit, \u00e0 la loi. C\u2019est un instinct primordial, et dans le roman, c\u2019est la raison de vivre des protagonistes. En g\u00e9n\u00e9ral, la raison de vivre des \u00eatres c\u2019est l\u2019amour, la famille, le m\u00e9tier, la passion\u2026 mais quand tout cela disparait\u2026 il faut bien s\u2019accrocher \u00e0 quelque chose pour continuer \u00e0 avancer\u00a0: et cela peut-\u00eatre le d\u00e9sir de se venger. Les \u00eatres humains ont une qualit\u00e9 humaine essentielle, la facult\u00e9 d\u2019adaptation, la r\u00e9silience.<\/p>\n

La vengeance est un instinct primaire, une impulsion, mais pas toujours. Cela peut-\u00eatre un coup de col\u00e8re mais aussi un long processus de mac\u00e9ration de la blessure. Le titre fait r\u00e9f\u00e9rence \u00e0 une phrase de Francis Bacon \u00ab\u00a0Celui qui s\u2019applique \u00e0 la vengeance garde fraiches ses blessures\u00a0\u00bb Les personnages du livre font tout pour les entretenir, pour garder les blessures ouvertes. L\u2019un des personnages du roman va attendre de longues ann\u00e9es avant de se venger car il sait bien qu\u2019une fois sa vengeance effectu\u00e9e, sa vie n\u2019aura plus aucun sens. La haine, tout comme l\u2019amour sont des \u00e9tats obsessionnels.<\/p>\n

Les \u00eatres humains sont les enfants de leur pass\u00e9, de la m\u00e9moire\u00a0; nous sommes des arbres avec des racines, et si les racines sont malades, l\u2019arbre va mal. Mais il faut faire attention car dans la vengeance personnelle, il y a toujours le risque de se tromper\u00a0; dans ce cas victime et bourreau se rejoignent. Certaines de nos d\u00e9cisions n\u2019ont pas de marche arri\u00e8re et conditionnent tout notre futur. Pass\u00e9 un certain stade, nos actes nous transforment et nous devenons une autre personne\u00a0; il faut vivre avec son pass\u00e9 et ses choix. Quand on tue quelqu\u2019un on se tue soi-m\u00eame d\u2019une certaine mani\u00e8re\u00a0; on fait dispara\u00eetre nos convictions, nos croyances, nos id\u00e9aux, celui qu\u2019on croyait \u00eatre.<\/p>\n

Ce roman met en balance le bien et le mal, le d\u00e9sir de se venger et\u00a0l’impossibilit\u00e9 de\u00a0pardonner\u00a0; ces personnages sont des gens normaux qui sont confront\u00e9s \u00e0 une situation exceptionnelle et non des tueurs de m\u00e9tier\u00a0: et cela fait toute la diff\u00e9rence.<\/p>\n

\u00a0<\/strong>\u00a0<\/strong>Mon avis<\/strong>\u00a0: Deuxi\u00e8me livre que je lis de cet auteur et toujours aussi convaincue. Oui ce sont des romans policiers violents, mais ce sont surtout des analyses de personnages confront\u00e9s \u00e0 des situations qui leur sont \u00ab\u00a0tomb\u00e9es dessus\u00a0\u00bb dans leur petite vie plan-plan et qui entrainent des actes et des r\u00e9actions. L\u2019analyse des caract\u00e8res est tr\u00e8s psychologique. Alors oui les personnages sont fracass\u00e9s, et l\u2019ambiance lourde et sombre, mais c\u2019est un superbe livre, qui se d\u00e9roule maintenant mais qui fait des r\u00e9f\u00e9rences \u00e0 des contextes historiques comme la torture sous Pinochet ou plus proche g\u00e9ographiquement, lors de la Guerre d\u2019Alg\u00e9rie. Et l\u2019intrigue est magnifiquement construite. Alors il faut le lire si ce n\u2019est pas d\u00e9j\u00e0 fait\u2026<\/p>\n

Je trouve tr\u00e8s dommage d’avoir modifi\u00e9 le titre qui \u00e9tait \u00ab\u00a0Respirer par la blessure\u00a0\u00bb (\u00ab\u00a0Respirar por la herida\u00a0\u00bb)<\/p>\n

Extraits<\/strong>\u00a0:<\/p>\n

Un paysage ne ment pas, mais le regard le d\u00e9guise, ce qui le rend toujours diff\u00e9rent, comme s\u2019il devenait un reflet de notre \u00e9tat d\u2019\u00e2me<\/p>\n

La maison et le champ se regardaient avec indiff\u00e9rence\u00a0; ils semblaient aussi ins\u00e9parables qu\u2019une peinture et son encadrement.<\/p>\n

Un jour comme un autre, une seconde semblable \u00e0 la pr\u00e9c\u00e9dente, qui ne laissait en rien pr\u00e9sager qu\u2019elle serait le dernier instant de bonheur de sa vie<\/p>\n

On a toujours quelque chose \u00e0 dire quand il n\u2019est plus temps de le dire<\/p>\n

Parfois, les larmes de la douleur doivent rester \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur.<\/p>\n

Il avait le regard fuyant et insomniaque d\u2019une souris qui cherche \u00e0 se rendre invisible<\/p>\n

De temps en temps, un d\u00e9tail attirait son attention et ses yeux lan\u00e7aient une lueur att\u00e9nu\u00e9e qui permettait d\u2019entrevoir l\u2019homme qu\u2019il avait \u00e9t\u00e9 autrefois. Mais bient\u00f4t l\u2019ombre qui recouvrait tout retombait<\/p>\n

Un peu de d\u00e9sillusion ou de tristesse affleurait \u00e0 ses l\u00e8vres, sorte de partie \u00e9merg\u00e9e de l\u2019iceberg de ses pens\u00e9es<\/p>\n

Quand on se sait regard\u00e9, m\u00eame notre d\u00e9sir de v\u00e9rit\u00e9 contient la graine du mensonge<\/p>\n

\u00c9trange, ce silence o\u00f9 deux inconnus semblent se dire beaucoup de choses sans prononcer un seul mot.<\/p>\n

Il sourit comme s\u2019il s\u2019amusait de la perplexit\u00e9 de cet homme d\u00e9j\u00e0 \u00e2g\u00e9 qui, cependant, semblait ne pas comprendre l\u2019\u00e9vidence.<\/p>\n

\u00c0 mesure qu\u2019ils avan\u00e7aient, le temps perdait tout son sens, comme si les horloges \u00e9taient une h\u00e9r\u00e9sie intol\u00e9rable en ce lieu qui respirait le renferm\u00e9, la tristesse<\/p>\n

il se dit qu\u2019acheter une maison ne faisait pas de vous le propri\u00e9taire. Elle a besoin d\u2019\u00eatre habit\u00e9e pour devenir un foyer, et celle-ci n\u2019en \u00e9tait pas un<\/p>\n

Cette femme parlait par les yeux, et ses brefs battements de paupi\u00e8res \u00e9taient autant de points et de virgules<\/p>\n

Vous peignez les portraits, ou vous les \u00e9crivez\u00a0?<\/p>\n

elle souriait et se montrait affable, ses mani\u00e8res \u00e9taient douces, mais en r\u00e9alit\u00e9 elle n\u2019avait pas l\u2019air d\u2019\u00eatre l\u00e0\u00a0: son sourire et son regard \u00e9taient les restes statiques d\u2019une pr\u00e9sence sans \u00e2me<\/p>\n

Dans chaque cr\u00e9ation, l\u2019artiste laisse un bout de son \u00e2me. Mais si vous en cherchez un ici, vous ne le trouverez pas<\/p>\n

Faire le portrait d\u2019une personne qui n\u2019est plus, honn\u00eatement, cela revient \u00e0 peindre un paysage de m\u00e9moire. Ce n\u2019est pas le paysage, mais un mirage d\u00e9form\u00e9 par le souvenir.<\/p>\n

L\u2019avenir\u00a0: un \u00e9v\u00e9nement qui avait cess\u00e9 d\u2019exister<\/p>\n

L\u2019avenir\u00a0: les sentiments qui grandissent, moisissent, chavirent<\/p>\n

Parfois, il ne faisait rien, il s\u2019adossait au tronc pendant des heures enti\u00e8res, le regard dans le vague, et si on le d\u00e9rangeait, il se retournait, l\u2019air vaguement \u00e9gar\u00e9, envahi par un d\u00e9sarroi et une solitude qui impressionnaient.<\/p>\n

En vieillissant, on mange moins, on dort moins, en d\u00e9finitive on vit moins. Le seul plaisir qui reste aux vieux, c\u2019est la musique, et encore, celle-ci s\u2019\u00e9loigne lentement de notre cervelle.<\/p>\n

Quelle merveille de regarder en l\u2019air quand les pieds \u00e9taient trop lourds<\/p>\n

D\u2019une fa\u00e7on ou d\u2019une autre, nous avons en nous tous les hommes possibles. Pourquoi permettre \u00e0 certains de vivre et \u00e9touffer les autres\u00a0? Voil\u00e0 un myst\u00e8re non r\u00e9solu<\/p>\n

C\u2019est idiot de frapper le sol quand la poussi\u00e8re est retomb\u00e9e, sauf si on a envie de la voir remonter en l\u2019air<\/p>\n

On esp\u00e8re toujours quelque chose, jusqu\u2019au moment o\u00f9 on abandonne<\/p>\n

Un bouquet de fleurs s\u00e9ch\u00e9es, c\u2019est tr\u00e8s proche de la perception que nous avons de l\u2019\u00e9ph\u00e9m\u00e8re, tu ne crois pas\u00a0?<\/p>\n

c\u2019\u00e9taient des roses, fra\u00eechement coup\u00e9es. On les avait coup\u00e9es pour qu\u2019elles meurent dans ce pot, pour contempler leur agonie.<\/p>\n

Mais elle avait parfois tant besoin d\u2019un peu d\u2019amour, de quelques gouttes de tendresse, de compagnie.<\/p>\n

\u00c9voquer le pass\u00e9 et le rattacher au pr\u00e9sent pouvait \u00eatre aussi \u00e9puisant qu\u2019explorer un labyrinthe dont on ne conna\u00eetrait qu\u2019une partie<\/p>\n

Il regrettait de constater qu\u2019en d\u00e9pit de ses efforts, il ne pouvait briser le bloc de glace dans lequel quelqu\u2019un avait d\u00fb congeler autrefois le c\u0153ur de cette femme<\/p>\n

Mais sans un nom \u00e0 r\u00e9p\u00e9ter, il ne resterait aucune trace de son passage dans le monde<\/p>\n

il me semble qu\u2019il est toujours l\u00e0, avec moi, pr\u00eat \u00e0 affronter le monde et \u00e0 rattraper ses r\u00eaves.<\/p>\n

Je commence \u00e0 oublier ce qu\u2019il \u00e9tait vraiment, son odeur, son contact, sa voix. C\u2019est cela, l\u2019oubli, n\u2019est-ce pas\u00a0? Et c\u2019est la v\u00e9ritable mort.<\/p>\n

Que sont les mots quand on ne peut pas les entendre\u00a0? Des enclumes, des marteaux qui emp\u00eachent la douleur de mourir<\/p>\n

La v\u00e9ritable mort n\u2019\u00e9tait pas l\u2019oubli, mais le souvenir perp\u00e9tuel, l\u2019impossibilit\u00e9 d\u2019\u00e9chapper \u00e0 l\u2019instant fatidique, qui \u00e0 force de se r\u00e9p\u00e9ter finissait par s\u2019inventer, comme un film dont on conna\u00eet le d\u00e9nouement, car on l\u2019a vu des centaines de fois, auquel on ajoute \u00e0 chaque projection un nouveau d\u00e9tail, une nouvelle \u00e9pine pour entretenir la souffrance<\/p>\n

Comment veux-tu que je te parle, avec la langue des sourds-muets\u00a0? Parce que c\u2019est \u00e0 \u00e7a que tu ressembles<\/p>\n

Il regarda sa main, \u00e9trange objet qui avait \u00e9t\u00e9 anim\u00e9 d\u2019une volont\u00e9 propre pendant un dixi\u00e8me de seconde<\/p>\n

combien de baffes nous donnes-tu tous les jours avec tes insolences, tes silences, tes m\u00e9pris\u00a0?<\/p>\n

Je ne veux pas \u00eatre coinc\u00e9e entre l\u2019arbre et l\u2019\u00e9corce par ta faute<\/p>\n

il y a encore des choses \u00e0 dire, des ar\u00eates sous la surface, qui piquent comme des \u00e9pines, mais quand on essaie de les contourner, tout peut se passer \u00e0 peu pr\u00e8s bien<\/p>\n

Les bruits quotidiens glissaient sur sa peau comme les rayons du soleil, sans le toucher<\/p>\n

Sa t\u00eate devint une chambre noire et ferm\u00e9e, o\u00f9 il cohabitait avec des ombres sans nom.<\/p>\n

La tristesse d\u2019Arthur n\u2019\u00e9tait ni r\u00e9sign\u00e9e, ni m\u00e9lancolique, ni nostalgique. C\u2019\u00e9tait un poing serr\u00e9 qui tournoyait dans le vide sans trouver personne sur qui frapper<\/p>\n

Parfois elle voulait parler, mais aucun son ne sortait. Elle ne trouvait pas les mots, le ton, le moment. Peut-\u00eatre se taisait-elle parce que le silence contenait tout implicitement, parce qu\u2019elle s\u2019\u00e9tait habitu\u00e9e \u00e0 assister \u00e0 sa propre vie comme une spectatrice de pierre. Parler \u00e9tait une perte de temps. Respirer \u00e9tait in\u00e9vitable, mais elle pouvait ravaler ses mots<\/p>\n

Pour lui, la neige \u00e9tait toujours une danse myst\u00e9rieuse de cristaux qui allaient et venaient au rythme d\u2019une musique secr\u00e8te, pr\u00e9parant les rues \u00e0 un film de retrouvailles et de nostalgies<\/p>\n

Toutes les l\u00e9gendes mentent, et la mienne n\u2019est pas une exception. Nous inventons la v\u00e9rit\u00e9 en fonction de nos besoins<\/p>\n

\u2026flottant entre deux eaux, celles de la nostalgie et celles de la tristesse<\/p>\n

\u2026 le violon ressemble \u00e0 un cheval, c\u2019est un \u00eatre vivant, rebelle et fier, qui ne se laisse pas dompter par un \u00e9tranger, sauf s\u2019il reconna\u00eet le toucher de son ma\u00eetre, alors tu peux en tirer le meilleur<\/p>\n

Le plus probable, il le comprenait maintenant, c\u2019\u00e9tait qu\u2019il n\u2019avait plus de place pour la douleur. Il \u00e9tait bloqu\u00e9.<\/p>\n

C\u2019est ainsi qu\u2019une vie change. Soudain quelqu\u2019un appara\u00eet et la coupe en deux. Plus rien n\u2019est comme avant<\/p>\n

Elle ferma les paupi\u00e8res et imagina un corps nu, sans d\u00e9fense, mort, gisant sur le sol sale de sa chambre. Son adolescence assassin\u00e9e<\/p>\n

De son point de vue, les gens n\u2019\u00e9taient ni bons ni mauvais, les choses ni bonnes ni mauvaises\u00a0; ce genre de manich\u00e9isme \u00e9tait bon pour les livres. Lui, il ne voyait que des zones grises, des danses d\u2019ombres, et il essayait de garder un pied de chaque c\u00f4t\u00e9<\/p>\n

Les photographies ne refl\u00e8tent rien d\u2019autre qu\u2019une image qui avec le temps finit par mourir<\/p>\n

\u2026 comme un chien regarde la lune. Elle \u00e9tait loin, on voyait son \u00e9clat, certes, mais il ne savait rien d\u2019elle et ne voulait rien savoir<\/p>\n

Le pass\u00e9 qui s\u2019invente est toujours meilleur que le pr\u00e9sent.<\/p>\n

Sa main tournait dans le vide les pages de sa vie, et elle voyait se succ\u00e9der les d\u00e9cennies, les amis, les d\u00e9c\u00e8s et les naissances, les f\u00eates, les voyages et les r\u00e9flexions de moins en moins profondes, toujours moins elle, toujours plus la routine.<\/p>\n

Alors, qu\u2019\u00eates-vous exactement\u00a0? Nous sommes tous quelque chose, dans la mesure o\u00f9 ce que nous faisons nous d\u00e9finit, vous ne croyez pas\u00a0?<\/p>\n

Les hasards n\u2019existent pas, ils sont une fa\u00e7on diff\u00e9rente d\u2019aborder l\u2019ordre des choses, un code qu\u2019il faut d\u00e9chiffrer\u201d, se dit-il<\/p>\n

Les cicatrices sont des fleuves souterrains, tu sais\u00a0? Comme la lave qui sort des volcans, ils ne s\u2019\u00e9teignent jamais<\/p>\n

Mais toi, tu veux le portrait d\u2019une chose impossible, mon ami\u00a0: tu cherches la carte de l\u2019int\u00e9rieur d\u2019un homme.<\/p>\n

Elle \u00e9tait seule, et parfois la solitude lui pesait comme du plomb et l\u2019entra\u00eenait au fond d\u2019un puits obscur o\u00f9 elle ne pouvait plus voir ni respirer<\/p>\n

Mais eux, ils avaient d\u00fb continuer de mourir \u00e0 petit feu, au fil des jours<\/p>\n

L\u2019art ne peut pas changer l\u2019\u00e2me de la brute, car la brute humaine est devenue sourde et aveugle et n\u2019a m\u00eame plus \u00e0 perdre son \u00e2me<\/p>\n

Imaginer, c\u2019est anticiper l\u2019avenir, lointain et imm\u00e9diat. La sc\u00e8ne qu\u2019il allait d\u00e9couvrir ne le pr\u00e9occupait pas. Ce qui se passerait ensuite non plus. Il le savait parfaitement. L\u2019avenir, c\u2019\u00e9tait lui qui l\u2019inventait.<\/p>\n

Dans son \u00e9chelle de valeurs \u2013\u00a0un escalier en colima\u00e7on qui montait et descendait \u00e0 sa convenance \u2013, ce qu\u2019il avait vu ne m\u00e9ritait aucune indulgence.<\/p>\n

Les enfants sont fragiles, les esp\u00e9rances sont fragiles, les nuages sont en coton. La vie est un \u00e9quilibre fragile qui se casse facilement, les livres se br\u00fblent, les mots aussi<\/p>\n

Il n\u2019avait jamais eu peur de franchir une porte ouverte, il ne s\u2019\u00e9tait jamais demand\u00e9 ce qu\u2019il trouverait de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9. Rien ne pouvait \u00eatre pire que ce qu\u2019on laissait derri\u00e8re soi.<\/p>\n

Il avait un regard froid et distant, comme le reflet d\u2019un fleuve gel\u00e9<\/p>\n

Mais une chose est s\u00fbre, tout \u00e7a, le luxe, les tableaux, les dents parfaites, ce ne sont que des guenilles pour se d\u00e9guiser. Un sou<\/p>\n

soupir te donne tout, le suivant te le reprend, et le cycle peut se r\u00e9p\u00e9ter autant que le voudra le caprice des dieux.<\/p>\n

La lumi\u00e8re blafarde de l\u2019ampoule du mur en briques dessinait la mis\u00e8re de la ruelle comme un coup de crayon, qui aurait dessin\u00e9 les goutti\u00e8res ruisselantes, les flaques crasseuses, les zones d\u2019ombre<\/p>\n

L\u2019amour commence par les yeux et finit avec l\u2019habitude<\/p>\n

Mais leurs r\u00eaves les rapprochaient, et elle avait besoin d\u2019espoir. Mentir, ce n\u2019est pas toujours faire une entorse \u00e0 la v\u00e9rit\u00e9, c\u2019est juste s\u2019accrocher \u00e0 la part de r\u00e9alit\u00e9 n\u00e9cessaire pour ne pas couler<\/p>\n

Les r\u00eaves qu\u2019on s\u2019interdit font du mal,<\/p>\n

Je ne sais pas ce qui te tourmente. Mais je sais qu\u2019on ne peut avancer en regardant derri\u00e8re soi<\/p>\n

Un homme sans r\u00eave ni passion est un linceul, qu\u2019importe s\u2019il s\u2019agit de timbres ou de canettes de bi\u00e8re<\/p>\n

Les gens croient ce qu\u2019ils veulent bien croire, et ce qu\u2019ils croient finit par devenir pour eux la r\u00e9alit\u00e9 et la v\u00e9rit\u00e9<\/p>\n

As-tu d\u00e9j\u00e0 ressenti l\u2019impression d\u2019\u00eatre un arbre sans racines\u00a0?<\/p>\n

Il ne voulait pas r\u00e9pondre aux doigts de cette femme aussi seule que lui, qui cherchait les siens pour les entrelacer<\/p>\n

Parfois, je parle trop\u00a0; non que j\u2019aie beaucoup \u00e0 dire, mais le silence me d\u00e9range, tu sais.<\/p>\n

Le catalogue des raisons pour lesquelles on renonce \u00e0 ce qu\u2019on doit faire \u00e9tait aussi \u00e9tendu que le cynisme des \u00eatres humains<\/p>\n

J\u2019ai l\u2019impression que cette histoire est comme le sparte nou\u00e9 en tresse\u00a0: plus on l\u2019arrose, plus il durcit et s\u2019enroule sur lui-m\u00eame<\/p>\n

il avait des mots sur le bout de la langue. Mais au dernier moment ceux-ci recul\u00e8rent et se remirent \u00e0 danser \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de lui.<\/p>\n

Voil\u00e0 pourquoi il faudrait d\u00e9truire les voleurs d\u2019enfance. Parce que c\u2019est le pire des crimes qu\u2019on puisse commettre contre un \u00eatre humain\u00a0: lui voler l\u2019espoir, d\u00e9truire son \u00e2me<\/p>\n

Quand le verre de l\u2019amertume est plein, le c\u0153ur ne souffre plus, car il ne sent plus rien<\/p>\n

Parfois, on veut aimer quelqu\u2019un et on ne sait comment l\u2019atteindre. On accumule tant de rat\u00e9s qu\u2019on finit par perdre le chemin et il est impossible de retrouver la bonne direction.<\/p>\n

c\u2019est \u00e0 toi de r\u00e9cup\u00e9rer les d\u00e9bris de ta vie et d\u2019en faire quelque chose de neuf.<\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

R\u00e9sum\u00e9 de l\u2019\u00e9diteur\u00a0(Actes Sud) : Une violoniste virtuose commande \u00e0 un peintre bris\u00e9 le portrait du magnat des finances qui a tu\u00e9 son fils. Elle veut d\u00e9chiffrer sur son visage la marque de l’assassin. Pour caut\u00e9riser ses propres blessures, elle ouvre grand la porte de la maison des chagrins dont personne ne sort indemne. Un … <\/p>\n

+ Read More<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":514,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_monsterinsights_skip_tracking":false,"_monsterinsights_sitenote_active":false,"_monsterinsights_sitenote_note":"","_monsterinsights_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[2,5,35,8],"tags":[],"class_list":["post-507","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-lectures","category-lecture-polar","category-coup-de-coeur-lectures","category-espagnol"],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t