{"id":787,"date":"2014-06-18T13:58:00","date_gmt":"2014-06-18T12:58:00","guid":{"rendered":"http:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=787"},"modified":"2025-12-31T11:32:13","modified_gmt":"2025-12-31T09:32:13","slug":"benameur-jeanne-profanes-01-2013","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=787","title":{"rendered":"Benameur Jeanne \u00ab Profanes \u00bb (01.2013)"},"content":{"rendered":"

Auteur<\/strong>\u00a0: Jeanne Benameur est une \u00e9crivain fran\u00e7aise n\u00e9e en 1952 \u00e0 Ain M’lila en Alg\u00e9rie d’un p\u00e8re tunisien et d’une m\u00e8re italienne. Elle vit \u00e0 La Rochelle et consacre l\u2019essentiel de son temps \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Elle a \u00e9tudi\u00e9 la philosophie et l\u2019histoire de l\u2019art.<\/p>\n

Elle a \u00e9crit entre autres\u00a0:\u00a0\u00a0Laver les ombres<\/a>\u00a0<\/span>(2008) \u2013\u00a0Les Insurrections singuli\u00e8res<\/span>\u00a0<\/a>(2011)\u00a0\u2013\u00a0Profanes<\/span><\/a>,\u00a0<\/span>(2012) \u2013 Vivre c\u2019est risquer (2013) \u2013\u00a0 Je vis sous l\u2019\u0153il du chien \u2013 suivi de L\u2019Homme de longue peine, (2013), 48\u00a0p \u2013\u00a0Pas assez pour faire une femme<\/a><\/span>\u00a0(Actes Sud, coll. Babel, 2015) \u2013 Otages intimes (2015) 176 p. Prix du roman Version F\u00e9mina \u2013\u00a0L\u2019Enfant qui<\/a><\/span>\u00a0(2017) \u00a0\u2013 Ceux qui partent<\/a><\/span> (2019) – La patience des traces<\/a><\/span>\u00a0(2022) – Vivre tout bas<\/a>\u00a0<\/span> (2025) – Vers l\u2019\u00e9criture (essai – 2025)<\/p>\n

 <\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/strong>\u00a0: Ils sont quatre, ils ne se connaissent pas mais ils vont rythmer la vie du docteur Octave Lassalle\u00a0qui les a soigneusement choisis comme on\u00a0compose une \u00e9quipe\u00a0\u2013 comme avant autour de la table d\u2019op\u00e9ration, mais cette fois-ci c\u2019est sa propre peau qu\u2019il sauve, sa propre sortie qu\u2019il pr\u00e9pare. Cette improbable communaut\u00e9 progressivement tiss\u00e9e de liens aussi puissants qu\u2019inattendus s’appr\u00eate \u00e0 franchir un seuil, celui des blessures secr\u00e8tes. Un hymne \u00e0 la vie et un plaidoyer pour la seule foi qui vaille\u00a0: celle de l\u2019homme en l\u2019homme.(Le Grand Prix RTL-Lire 2013) \u2013 Paru chez Babel<\/p>\n

Mon avis<\/strong>\u00a0: un vrai bijou. Tout en finesse, en sensibilit\u00e9. Un vieil homme engage quatre solitudes pour l\u2019accompagner au cr\u00e9puscule de sa vie. Des liens vont se tisser. On p\u00e9n\u00e8tre au pays du pass\u00e9, des regrets, des remords, de la solitude, du repli sur soi, des non-dits. 5 personnages qui sont bloqu\u00e9s dans leur parcours de vie, des jeunes et des moins jeunes. Ils vont se croiser et petit \u00e0 petit, leurs vies vont s\u2019\u00e9clairer. Mais ce cheminement vers une fin de vie est tout sauf triste. Nous sommes \u00e0 la porte du temple de la vie, de la mort, aux fronti\u00e8res du sacr\u00e9, nous les profanes\u00a0; nous p\u00e9n\u00e9trons dans un monde qui fera r\u00e9f\u00e9rence aux croyances des anciens \u00e9gyptiens \u00e0 travers les portraits du Fayoum, nous effleurerons la religion\u2026. 5 solitudes se c\u00f4toient, toutes diff\u00e9rentes, qui ne savent pas \u00e0 quoi se raccrocher. Le doute qui les habite finira-t-il par se transformer en espoir\u00a0? Au travers de la peinture, de la danse, des mots (la po\u00e9sie des ha\u00efkus), du rapport \u00e0 la nature les personnages vont se r\u00e9v\u00e9ler. Se r\u00e9v\u00e8lera aussi la raison de la solitude de cet homme et ce qu\u2019elle cache.<\/p>\n

Un de mes grands coups de c\u0153ur (qui vient de para\u00eetre en \u00e9dition de poche)<\/p>\n

Extraits\u00a0<\/strong>:<\/p>\n

R\u00e9unir, ce n\u2019est pas juste faire asseoir des gens dans la m\u00eame pi\u00e8ce, un jour. C\u2019est plus subtil. Il faut qu\u2019entre eux se tisse quelque chose de fort<\/p>\n

Je m\u2019embarque pour la partie de ma vie la plus pr\u00e9cieuse, celle o\u00f9 chaque instant compte, vraiment. Et j\u2019ai d\u00e9cid\u00e9 de ne rien l\u00e2cher, rien.<\/p>\n

J\u2019ai trop vu comment \u00e7a se passait pour ceux qu\u2019on appelle \u201cles patients\u201d. C\u2019est dans les chairs aussi, leur \u201cpatience\u201d. C\u2019est cette \u201cpatience\u201d que j\u2019ai essay\u00e9 d\u2019extraire chaque fois que j\u2019op\u00e9rais. Cette patience-l\u00e0 n\u2019est pas une vertu, quoi qu\u2019on en dise<\/p>\n

\u00c7a ne suffisait pas pour en faire des vivants. Juste des gu\u00e9ris<\/p>\n

C\u2019est dans la bonne distance qu\u2019on peut aller loin et la bonne distance, elle commence avec ces petits riens<\/p>\n

Les mots de ce livre ouvrent dans sa t\u00eate l\u2019espace n\u00e9cessaire qui lui permet de r\u00eaver la prochaine toile<\/p>\n

Une seule ann\u00e9e parfois peut nourrir toute une existence<\/p>\n

les tons sont rouges et orang\u00e9s, sourds, rien d\u2019\u00e9clatant mais pourtant une chaleur intense, comme retenue dans chaque fil tiss\u00e9<\/p>\n

Depuis longtemps la nuit est devenue ma vie pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e. L\u2019obscur me soulage. Les choses de la vie s\u2019arr\u00eatent, simplement, puisqu\u2019il fait nuit. Et j\u2019ai la sensation que moi aussi je peux m\u2019arr\u00eater. Un peu<\/p>\n

Non, il n\u2019y a pas eu de miracle. Juste le temps qui \u00e9tait pass\u00e9. Je pouvais \u00e0 nouveau<\/p>\n

Des moments comme celui-l\u00e0, magiques, \u00e7a vous arrache \u00e0 tout, \u00e7a vous pose au centre de la beaut\u00e9, comme un arbre. \u00c7a permet de rester au monde<\/p>\n

Une connivence \u00e0 installer avec les mat\u00e9riaux m\u00eames. C\u2019est toujours comme \u00e7a qu\u2019il a fait, partout. L\u2019entente secr\u00e8te avec les objets d\u2019abord. Les gens, apr\u00e8s.<\/p>\n

La m\u00e9moire est une hy\u00e8ne. Elle fouille, trouve toujours un lambeau \u00e0 arracher<\/p>\n

\u00ab\u00a0tentative\u00a0\u00bb. Un mot qu\u2019il aimait. C\u2019\u00e9tait celui qu\u2019il employait pour baptiser le fait de vivre\u00a0: une tentative. Un mot humble, qui donne le droit de se tromper, d\u2019errer, de recommencer.<\/p>\n

Il pense \u00e0 l\u2019\u00e9tymologie du mot profane\u00a0: celui qui est devant le temple. Il est ce profane. Ils sont ces profanes. Au c\u0153ur de chacune de leurs vies, le temple. Vif. Le seul sacr\u00e9 qu\u2019il connaisse. Cette vie qui vibre et \u00e9chappe \u00e0 chaque pas<\/p>\n

Portraits du Fayoum.\u00a0: Il dit alors sa d\u00e9couverte de ces visages post\u00e9s au bord de la mort, nus de tout d\u00e9sir d\u2019\u00eatre regard\u00e9s par des vivants. Peints pour la tombe \u2026 il se d\u00e9gage de chacun de ces visages, peints pour personne, une solitude et une humanit\u00e9 sans fard. Profonde. Seule la mort peut \u00ab\u00a0d\u00e9visager\u00a0\u00bb un \u00eatre de cette fa\u00e7on. Avec cette simplicit\u00e9.\u201d<\/em><\/p>\n

Il parle des peintres, seuls avec leur mod\u00e8le. De l\u2019intimit\u00e9 de l\u2019\u00e9trange commande\u00a0: peindre un visage uniquement pour qu\u2019il accompagne la momie dans sa s\u00e9pulture. Un portrait qui ne sera jamais accroch\u00e9 aux murs d\u2019aucune maison, qui ne montrera \u00e0 aucun enfant sa ressemblance avec l\u2019a\u00efeul. Des visages qui ne sont le gage d\u2019aucune filiation. Isol\u00e9s dans le temps. Sans ascendance ni descendance.<\/em><\/p>\n

Ce sont des visages de rendez-vous. Paisibles. Rien de triste ni de morbide l\u00e0-dedans. Je n\u2019ai jamais vu une telle acceptation de la vie.\u201d<\/p>\n

Nous avons, comme on dit, notre temps. Comme si le temps \u00e9tait une affaire qu\u2019on ma\u00eetrisait, qui nous appartenait m\u00eame<\/p>\n

La couleur dispara\u00eet presque dans le bois, il faut s\u2019appliquer \u00e0 regarder pour la discerner. Elle se dit qu\u2019elle aussi est comme la couleur, presque fondue dans le bois d\u2019une autre vie. Depuis toute petite. Elle pense aux mains qui ont touch\u00e9 cette porte, au temps qui a patin\u00e9 la couleur. Sur le bois, c\u2019est beau. Dans une vie, c\u2019est un dommage.<\/p>\n

Elle a tellement besoin de vide. Depuis toute petite. Les silences bruissants entre ses parents l\u2019ont trop occup\u00e9e \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Petite, elle a \u00e9t\u00e9 d\u00e9vor\u00e9e. Le silence des parents est un ogre. Il vous avale dans les questions qu\u2019on ne pose jamais<\/p>\n

Toujours pr\u00eate \u00e0 venir tra\u00eener sa vie dans les affaires des autres<\/p>\n

Et c\u2019est tellement fort ce qu\u2019elle ressent. Elle n\u2019a pas de mot. Elle n\u2019en revient pas, comme on dit. Elle n\u2019a pas envie d\u2019en revenir<\/p>\n

Elle est rest\u00e9e longtemps l\u00e0, passant d\u2019un livre \u00e0 l\u2019autre, s\u2019impr\u00e9gnant peu \u00e0 peu de l\u2019atmosph\u00e8re paisible et en m\u00eame temps anim\u00e9e, souterrainement, par la qu\u00eate de ceux qui ouvrent, feuillettent, cherchent le texte qui va leur faire signe, les accompagner quelques heures, quelques nuits, toute une vie peut-\u00eatre<\/p>\n

Elle est venue se glisser l\u00e0 comme entre les pages d\u2019un livre aim\u00e9<\/p>\n

Elle a besoin ce soir de s\u2019appuyer \u00e0 l\u2019humanit\u00e9 discr\u00e8te et forte de ceux qui lisent<\/p>\n

son regard est attir\u00e9 par la couverture d\u2019un grand livre sur l\u2019Afrique. Elle l\u2019ouvre, ne peut s\u2019en emp\u00eacher, plonge dans les couleurs.<\/p>\n

Il laisse revenir les images. Pour combler quelque chose entre la nuit et lui. Pour que la clart\u00e9 des \u00e9toiles continue \u00e0 traverser tout le vide et \u00e9claire. Un peu. Puisque la m\u00e9moire ne se tait pas, alors qu\u2019elle lui redonne les d\u00e9tails\u00a0! Tous les d\u00e9tails\u00a0! Et qu\u2019il se rem\u00e9more tout ce qu\u2019il sait d\u2019elle. Pour la sauver de l\u2019obscur des \u00e9toiles mortes<\/p>\n

Il y a des moments dans la vie o\u00f9 le temps fait alliance avec la m\u00e9moire. Il s\u2019efface, redevient juste une convention pour les horloges, il vous laisse libre de remonter le fleuve<\/p>\n

Et sa haine lui avait fait du bien. Elle l\u2019avait prot\u00e9g\u00e9 du gouffre. Il s\u2019\u00e9tait arc-bout\u00e9 contre. Oui cette haine lui avait permis de r\u00e9sister. C\u2019\u00e9tait un point focal contre quoi lutter. Tant qu\u2019on lutte contre, la vie tient. La compassion l\u2019aurait fait sombrer.<\/p>\n

D\u2019ailleurs, la lecture ne fait pas partie de sa vie. Lui, il aime le cin\u00e9ma. L\u2019histoire qui se d\u00e9roule sans qu\u2019il ait \u00e0 y imprimer quoi que ce soit de personnel<\/p>\n

Ce n\u2019est pas la mort qui m\u2019int\u00e9resse, c\u2019est la vie. Le sacr\u00e9 c\u2019est ce qui relie les deux et j\u2019ai eu beau chercher aussi bien dans la science que dans la religion, je ne trouve pas l\u2019envers du lien. J\u2019ai vu comment on pouvait faire du mort avec du vivant, \u00e7a oui, c\u2019est facile, mais l\u2019inverse, le lien dans l\u2019autre sens, je n\u2019ai jamais trouv\u00e9. Comment faire du vivant avec du mort\u00a0?<\/p>\n

Quand je n\u2019ai plus de refuge, je vais dans les mots. J\u2019ai toujours trouv\u00e9 un abri, l\u00e0. Un abri creus\u00e9 par d\u2019autres, que je ne conna\u00eetrai jamais et qui ont \u0153uvr\u00e9 pour d\u2019autres qu\u2019ils ne conna\u00eetront jamais. C\u2019est rassurant, de penser \u00e7a<\/p>\n

Dans les portraits du Fayoum, le face \u00e0 face entre peintre et mod\u00e8le est toujours saisissant parce que dans ce face \u00e0 face s\u2019est dit que la mort ne peut \u00eatre abolie. Ni pour le mod\u00e8le ni pour le peintre. Ni pour celui qui contemple<\/em><\/p>\n

Le dessin la peinture, le travail de sa main de peintre, invente une autre dimension. La mort dans cette \u201c\u00e9ternit\u00e9\u201d du regard crois\u00e9 prend sa juste place. Elle ne cl\u00f4t plus rien. Elle ouvre \u00e0 une autre conscience<\/p>\n

\u00c0 l\u2019int\u00e9rieur d\u2019elle, un grand sac de larmes, de questions et de peur m\u00eal\u00e9es s\u2019est ouvert.<\/p>\n

La vie de l\u2019un peut \u00e9clairer la vie de l\u2019autre<\/p>\n

Le bonheur qui d\u00e9pend du retour de quelqu\u2019un c\u2019est fragile. Il s\u2019accroche \u00e0 la paix du r\u00eave pour rester s\u00fbr de son retour<\/p>\n

Ici, c\u2019est devenu sa deuxi\u00e8me maison. Une maison pour des pens\u00e9es diff\u00e9rentes. Pour r\u00eaver<\/p>\n

Il a suivi chacune des \u00e9tapes de sa \u201creconstruction\u201d comme on dit. Comme si les \u00eatres humains \u00e9taient des murs qu\u2019on d\u00e9molit qu\u2019on reconstruit<\/p>\n

On se retourne toujours par la t\u00eate d\u2019abord. Les pieds suivent. Quand on avance ce sont les pieds qui m\u00e8nent, et la t\u00eate qui suit.<\/p>\n

Ces moments ont exist\u00e9. Ce bonheur qui a \u00e9t\u00e9 v\u00e9cu, rien ne peut faire qu\u2019il ne l\u2019ait pas \u00e9t\u00e9. M\u00eame la mort. La mort ne balaie rien. Le chagrin peut tout brouiller. Un temps. Comme \u00e0 chaque fois qu\u2019on est s\u00e9par\u00e9 de ceux qu\u2019on aime<\/p>\n

Les bandelettes du chagrin l\u2019avaient donc tenu si longtemps momifi\u00e9<\/p>\n

Les bandelettes, elles sont tomb\u00e9es, toutes seules. Parce qu\u2019il a appel\u00e9 les vivants et qu\u2019ils sont venus jusqu\u2019\u00e0 lui<\/p>\n

Ses pas qui vont s\u2019inscrire sur les pas invisibles des autres, tous les autres, dans la ville, qui marchent, pensent, pleurent ou s\u2019embrasent de joie<\/p>\n

Sur le pont, des \u201cparoles gel\u00e9es\u201d hiss\u00e9es \u00e0 bord elle ne sait plus trop comment. Et les paroles, r\u00e9chauff\u00e9es par les mains des matelots, se mettaient \u00e0 reprendre vie. Elle a oubli\u00e9 tout le reste de l\u2019histoire. C\u2019est cela qu\u2019elle garde en m\u00e9moire de ce texte. Les mots qui reprennent vie. Dans les mains qui les tiennent<\/p>\n

Elle a toujours pens\u00e9 que les mots d\u00e9tenaient une puissance qu\u2019on ne voulait pas conna\u00eetre vraiment. Les mots peuvent tout changer<\/p>\n

Elle, elle s\u2019est mise du c\u00f4t\u00e9 muet de la parole, avec la peinture<\/p>\n

C\u2019est comme si elle avait r\u00e9chauff\u00e9 les paroles gel\u00e9es au fond d\u2019elle depuis toutes ces ann\u00e9es<\/p>\n

La souffrance est une terre silencieuse. On y marche pieds nus<\/p>\n

est-ce que je ne fais pas mourir tout ce que je touche de vivant\u00a0? Les fleurs, les plantes, je les garde bien mais les \u00eatres vivants j\u2019ai tellement l\u2019impression que je ne suis plus capable.<\/p>\n

Il y a sous la peau des m\u00e9moires inqui\u00e8tes. Les caresses ne les chassent pas, ne les effacent pas. Les m\u00e9moires inqui\u00e8tes sont toujours pr\u00e9sentes. Mais elles palpitent.<\/p>\n

Les mots de l\u2019amour il faudrait se contenter de les dire au-dessus de l\u2019eau qui coule, dans le vent au bord de la mer. Qu\u2019ils soient port\u00e9s loin. L\u2019amour on ne devrait jamais l\u2019enfermer, ni dans les bouches, ni dans les c\u0153urs<\/p>\n

On ne peut pas retourner ni le temps ni la terre. Mais elle, je suis s\u00fbr qu\u2019elle peut me redonner la vraie nuit. Celle qui a une fin et un commencement. Celle qui fait qu\u2019on attend le jour<\/p>\n

C\u2019est en elle qu\u2019il trouve l\u2019intime qu\u2019il cherche en lui et quand il sent qu\u2019au plus profond d\u2019elle, elle s\u2019ouvre et se donne, il a la sensation que le monde entier s\u2019ouvre et que c\u2019est lui qui cr\u00e9e sa place dans ce monde.<\/p>\n

Quand on peut prot\u00e9ger quelqu\u2019un du malheur, on grandit. Elle a grandi d\u2019un coup.<\/p>\n

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Lire aussi l’avis de Marc Ossorguine sur son nouveau blog<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Auteur\u00a0: Jeanne Benameur est une \u00e9crivain fran\u00e7aise n\u00e9e en 1952 \u00e0 Ain M’lila en Alg\u00e9rie d’un p\u00e8re tunisien et d’une m\u00e8re italienne. Elle vit \u00e0 La Rochelle et consacre l\u2019essentiel de son temps \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Elle a \u00e9tudi\u00e9 la philosophie et l\u2019histoire de l\u2019art. Elle a \u00e9crit entre autres\u00a0:\u00a0\u00a0Laver les ombres\u00a0(2008) \u2013\u00a0Les Insurrections singuli\u00e8res\u00a0(2011)\u00a0\u2013\u00a0Profanes,\u00a0(2012) \u2013 … <\/p>\n

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