{"id":7963,"date":"2019-02-13T17:01:34","date_gmt":"2019-02-13T16:01:34","guid":{"rendered":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=7963"},"modified":"2019-04-20T08:47:02","modified_gmt":"2019-04-20T07:47:02","slug":"frappat-irene-inverno-2011","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.cathjack.ch\/wordpress\/?p=7963","title":{"rendered":"Frappat, H\u00e9l\u00e8ne \u00ab Inverno \u00bb (2011)"},"content":{"rendered":"

Auteure<\/strong>\u00a0: Dipl\u00f4m\u00e9e de philosophie et passionn\u00e9e de cin\u00e9ma, H\u00e9l\u00e8ne Frappat est romanci\u00e8re. Elle a \u00e9crit \u00ab\u00a0Sous r\u00e9serve\u00a0\u00bb (Allia, 2004) \u2013 \u00ab\u00a0L\u2019Agent de liaison\u00a0\u00bb (Allia, 2007) – \u00ab\u00a0Par effraction\u00a0\u00bb (Allia, 2009, mention sp\u00e9ciale du jury, prix Wepler 2009), \u00ab\u00a0Lady Hunt<\/a>\u00a0\u00bb (08\/2013) – \u00ab\u00a0Inverno<\/a>\u00a0\u00bb (2011) – \u00ab N\u2019oublie pas de respirer<\/a> \u00bb (2014) \u2013 \u00ab\u00a0le dernier fleuve<\/a>\u00a0\u00bb (2019)<\/p>\n

Actes Sud \u2013 Collection un endroit o\u00f9 aller \u2013 Ao\u00fbt 2011 \u2013 144 pages<\/p>\n

La collection \u00ab un endroit o\u00f9 aller \u00bb propose \u00e0 des lecteurs qui ne se ressemblent pas des textes n\u2019ayant d\u2019autres points communs que la n\u00e9cessit\u00e9 dans laquelle ils ont \u00e9t\u00e9 \u00e9crits et le plaisir avec lequel ils ont \u00e9t\u00e9 choisis. Chacun d\u2019eux se propose donc comme un endroit o\u00f9 aller quand vient, avec l\u2019envie de lire, le d\u00e9sir d\u2019un rendez-vous qui restera pr\u00e9sent dans la m\u00e9moire. \u00bb Hubert Nyssen<\/em><\/p>\n

La collection \u00ab un endroit o\u00f9 aller \u00bb cr\u00e9\u00e9e en 1995 par Hubert Nyssen, offre un lien de rassemblement \u00e0 des textes de genres divers, souvent inclassables, avec le souci de donner une autorit\u00e9 commune \u00e0 leurs singularit\u00e9s multiples. Elle est aujourd\u2019hui dirig\u00e9e par Evelyne Wenzinger et Bertrand Py.<\/em><\/p>\n

R\u00e9sum\u00e9<\/strong>\u00a0: Pourtant, qui a go\u00fbt\u00e9 au poison ambigu et douce\u00e2tre de la nostalgie sait qu\u2019elle ne nous l\u00e2che pas, d\u00e9pla\u00e7ant seulement le vague malaise, la jubilation secr\u00e8te qui l\u2019accompagnent, vers un autre objet, une autre vie, une autre ville.<\/p>\n

LE POINT DE VUE DES \u00c9DITEURS\u00a0:<\/p>\n

Cin\u00e9g\u00e9nique et musical, INVERNO effeuille les myst\u00e8res de la m\u00e9moire et fredonne la dissonance des \u00e9motions, sur l\u2019air d\u2019une fugue o\u00f9 la nostalgie n\u2019est jamais d\u00e9nu\u00e9e de violence.<\/p>\n

Mon avis<\/strong>\u00a0: Autant j\u2019avais \u00e9t\u00e9 happ\u00e9e par l\u2019ambiance de \u00ab\u00a0Lady Hunt<\/a>\u00a0\u00bb et \u00ab N\u2019oublie pas de respirer<\/a> \u00bb autant je suis rest\u00e9e \u00e0 quai avec celui-ci. A quai est bien le terme exact vu qu\u2019on prend le train bien souvent et qu\u2019on passe sa vie \u00e0 descendre en marche, repartir en arri\u00e8re, passer du pass\u00e9 au pr\u00e9sent, d\u2019une nostalgie \u00e0 une autre, d\u2019une vie \u00e0 une autre. Un voyage en train qui fait ressurgir les souvenirs d\u2019autres voyages. Peu \u00e0 peu on s\u2019\u00e9vade, le regard d\u00e9file comme les paysages. C\u2019est un peu ce qui se passe quand on a des heures de train \u00e0 faire\u2026 on s\u2019\u00e9vade vers le pass\u00e9, on se rem\u00e9more ses voyages. Et l\u00e0, comme l\u2019h\u00e9ro\u00efne va retrouver une amie d\u2019enfance qu\u2019elle n\u2019a pas revu depuis 20 ans, son enfance, son adolescence, sa vie ressurgit, par bribes, dans le d\u00e9sordre. Des vies bien difficiles, ballot\u00e9es au gr\u00e9 des \u00e9v\u00e9nements. Petit r\u00e9cit court avec toujours la jolie plume de l\u2019auteure, mais cot\u00e9 r\u00e9cit, je n\u2019ai pas pris le train en marche. Dommage. Peut-\u00eatre est-ce d\u00fb au fait qu\u2019aucun des personnages ne m\u2019a sembl\u00e9 sympathique.<\/p>\n

Extraits\u00a0<\/strong>:<\/p>\n

Vous rajeunissez. Vous reparcourez tous les moments de votre vie, les douleurs, les plaisirs, ce qui vous a transform\u00e9, embelli, les regrets aussi. Il n\u2019y a rien \u00e0 savoir sur vous-m\u00eame. Il n\u2019y a rien \u00e0 savoir. Vous ne savez pas, vous \u00eates. Vous vous appropriez votre pass\u00e9\u00a0; vous vous appropriez ce que vous \u00eates.<\/p>\n

On entendait au loin, dans la baie des Tr\u00e9pass\u00e9s, le hurlement des galets qu\u2019entrechoquent les rouleaux de l\u2019Oc\u00e9an.<\/p>\n

Et qui \u00e9tait-il, d\u2019ailleurs, cet homme aimant que la jalousie transformait en bloc de chagrin tendu vers une seule id\u00e9e, une image unique\u00a0?<\/p>\n

Pourtant, qui a go\u00fbt\u00e9 au poison ambigu et douce\u00e2tre de la nostalgie sait qu\u2019elle ne nous l\u00e2che pas, d\u00e9pla\u00e7ant seulement le vague malaise, la jubilation secr\u00e8te qui l\u2019accompagnent, vers un autre objet, une autre vie, une autre ville.<\/p>\n

Ainsi marchons-nous en exil, sur des trottoirs qui ne nous appartiennent pas, accompagn\u00e9s par une oule indiff\u00e9rente et anonyme, regrettant le lieu o\u00f9 nous ne sommes pas, magnifiant les \u00e9poques d\u00e9funtes, \u00e0 l\u2019aff\u00fbt d\u2019une \u00e9tincelle de nostalgie qui, en aur\u00e9olant les promesses non tenues du pass\u00e9 d\u2019une lumi\u00e8re illusoire, plonge le pr\u00e9sent qui n\u2019existe d\u00e9j\u00e0 plus dans l\u2019ombre.<\/p>\n

L\u2019\u00e9puisement apaise l\u2019inqui\u00e9tude pour un temps. Les fonds noirs promettent l\u2019oubli.<\/p>\n

La fronti\u00e8re avec Paris \u00e9tait une mer pour qui ne sait pas nager, une montagne pour le voyageur en proie au vertige.<\/p>\n

Depuis que le d\u00e9fil\u00e9 des paysages avait disparu dans la nuit, les fen\u00eatres, transform\u00e9es en miroir, renvoyaient aux voyageurs leurs visages fatigu\u00e9s. On se regarde dans la glace, et on ne se reconna\u00eet pas. O\u00f9 est l\u2019image famili\u00e8re que l\u2019on s\u2019attendait \u00e0 voir\u00a0?<\/p>\n

Mais les cris, les sentiments, les inqui\u00e9tudes, les pleurs, les petites chansons, les souvenirs, ne s\u2019accrochent-ils pas aux recoins des murs et des sols\u00a0?<\/p>\n

elle lui opposa le sourire rayonnant qu\u2019elle brandirait toute sa vie comme un bouclier ou un masque.<\/p>\n

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