Extraits\u00a0<\/strong>:<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\nM\u00eame quand il pleuvait, \u00c9dimbourg \u00e9tait une belle ville. Bizarrement, elle avait r\u00e9ussi \u00e0 conserver son caract\u00e8re en d\u00e9pit des changements apport\u00e9s au fil des si\u00e8cles. Elle avait quelque chose de quasiment m\u00e9di\u00e9val avec ses ruelles biscornues, ses impasses pav\u00e9es, ses immeubles inclin\u00e9s. Et, bien s\u00fbr, la masse redoutable du ch\u00e2teau lui-m\u00eame, saisissante, puissante sur l\u2019horizon.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
En fin de compte, c\u2019\u00e9tait la seule chose que l\u2019arm\u00e9e lui avait apport\u00e9e. Elle l\u2019avait aid\u00e9 \u00e0 trouver en lui-m\u00eame cette capacit\u00e9 \u00e0 tuer, froidement, d\u00e9lib\u00e9r\u00e9ment.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Il y a plus de deux cent mille r\u00e9sidents \u00e9trangers temporaires ou permanents \u00e0 Bruxelles. Des milliers de fonctionnaires, politiciens, journalistes de toute l\u2019Europe qui ne se sont jamais int\u00e9gr\u00e9s \u00e0 la population locale. La plupart vivent dans les Euro-ghettos.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Travailler avec les Belges ne pose pas de probl\u00e8me. Mais il est impossible de nouer avec eux des relations sociales. Un Belge ne t\u2019invitera jamais chez lui, m\u00eame si tu le connais depuis des mois, voire des ann\u00e9es. Ce sont des gens bizarres, introvertis, suspicieux.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Elle se raccrochait \u00e0 la routine sans savoir pourquoi. Les choses famili\u00e8res offraient une grande s\u00e9curit\u00e9, et l\u2019inconnu, une incertitude d\u00e9vastatrice.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
\u00catre enferm\u00e9 \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de soi. Comme dans une cage. Le monde peut y p\u00e9n\u00e9trer mais on ne peut pas en sortir.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Le r\u00e9dacteur en chef d\u2019un journal pour lequel j\u2019ai travaill\u00e9 autrefois disait que derri\u00e8re chaque fen\u00eatre se planque une histoire.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
La grande solitude de la premi\u00e8re nuit dans un lit \u00e9tranger se referma autour de lui comme un poing, avant que la somnolence pr\u00e9c\u00e9dant le sommeil \u00e9parpille ses pens\u00e9es et engourdisse sa d\u00e9prime.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Vous savez, il n\u2019y a pas moyen d\u2019\u00e9chapper aux choses qu\u2019on regrette. Elles restent l\u00e0, elles vous fa\u00e7onnent, m\u00eame sans qu\u2019on le sache. Et puis quelque chose ou quelqu\u2019un fait tout remonter \u00e0 la surface, et tout para\u00eet encore pire apr\u00e8s ces ann\u00e9es d\u2019enfouissement.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
La discipline de fer, la solitude des lieux\u00a0; les deux avaient laiss\u00e9 sur lui leur empreinte.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Un bon journaliste n\u2019est pas seulement dou\u00e9 avec les mots, il sait obtenir des informations, il sait chercher. Sait o\u00f9 fureter, \u00e0 qui demander.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Dieu, s\u2019il existe, devait avoir la t\u00eate ailleurs le jour o\u00f9 il nous a mis sur cette plan\u00e8te, ou alors il joue \u00e0 des \u00e9checs c\u00e9lestes dont nous sommes des pions qu\u2019on peut facilement sacrifier sur le grand \u00e9chiquier de l\u2019univers, qu\u2019on trouve \u00e7a juste ou pas. On peut parler de bien et de mal, m\u00eame si c\u2019est diff\u00e9rent pour chacun de nous\u2026 Mais rien n\u2019est juste.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
On choisit son propre chemin vers l\u2019enfer, on croit en conna\u00eetre chaque virage, chaque bifurcation. Puis on d\u00e9couvre que l\u2019enfer n\u2019est pas la fin du voyage.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
J\u2019esp\u00e8re que quelqu\u2019un vous trouera la t\u00eate pour qu\u2019un peu de jugeote finisse par y p\u00e9n\u00e9trer.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Le monde \u00e9tait plein de gens qui ne comprenaient rien, qui ne comprendraient jamais rien.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
On dit que la Belgique est bilingue. Ce n\u2019est pas vrai. En dehors de Bruxelles, o\u00f9 tout le monde fait semblant, nous sommes une nation de deux communaut\u00e9s monolingues. La langue et la culture du nord et du sud l\u2019emportent sur la nation.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Les pens\u00e9es d\u00e9rivaient dans son esprit comme des \u00e9charpes de brume. D\u00e8s qu\u2019elle voulait s\u2019en saisir, elles se dispersaient, et elle abandonnait.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
M\u00eame ceux que nous aimons, ou pensons aimer, ne sont pas aussi importants \u00e0 nos yeux que nous-m\u00eames. Voil\u00e0 la v\u00e9ritable condition humaine. C\u2019est ce que nous ressentons tous, mais avons honte d\u2019admettre. Pourquoi, je n\u2019en sais rien. Car l\u2019\u00e9go\u00efsme est l\u2019essence de l\u2019existence.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
\u00c0 chaque trait de personnalit\u00e9, correspond obligatoirement un contraire. Comme dans toutes les choses naturelles. Le jour et la nuit, la lumi\u00e8re et l\u2019obscurit\u00e9, l\u2019\u00e9t\u00e9 et l\u2019hiver. Chez les humains, les contrastes sont plus subtils, mais ils sont l\u00e0, si on les cherche. L\u2019amour et la haine, la col\u00e8re et le pardon, la cupidit\u00e9 et la g\u00e9n\u00e9rosit\u00e9, l\u2019\u00e9go\u00efsme et la compassion.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Sans nuit, il n\u2019y a pas de jour. Sans haine, il n\u2019y a pas d\u2019amour. Sans compassion, il n\u2019y a pas d\u2019\u00e9go\u00efsme.<\/p>\r\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Auteur\u00a0: \u00a0N\u00e9 le 20 d\u00e9cembre 1951 \u00e0 Glasgow, Peter May a \u00e9t\u00e9 journaliste, puis brillant et prolifique sc\u00e9nariste de la t\u00e9l\u00e9vision \u00e9cossaise. Il vit depuis une dizaine d\u2019ann\u00e9es dans le Lot o\u00f9 il se consacre \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Sa\u00a0t\u00e9tralogie \u00e9cossaise\u00a0\u2013\u00a0L\u2019\u00cele des chasseurs d\u2019oiseaux, L\u2019Homme de Lewis\u00a0, Le Braconnier du lac perdu, Loch noir\u00a0\u2013, publi\u00e9e en fran\u00e7ais … <\/p>\n
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